El camino del río

Un poema escrito en los márgenes de un diario.
El pésimo tarareo de una melodía conocida.
Las vías y el tren de nuestras miradas
en una clase de la facultad.
La promesa de un viaje imposible.
Las lágrimas por un golpe bajo
en una peli.
El juego de cosquillas, nuestras risas.
Eso era el amor: el caminito del río,
el agua besando tus pies.

Submarino

En un Fiat 600
queman lo último que queda,
aguantando el humo
sin respirar
por diez cuadras.
La felicidad no se administra,
dice uno
y cierra las ventanillas
en el fin del verano.

sms

Gente, amiga de otra gente
Que solo quiere navidad.


Todos presumen igualdad
Y facturan sufrimientos.

Es la máquina de picar carne en The Wall…

Conozco un señor gordito
Especializado en empanadas
De carne, dulce o saladas

“Repulgues con tenacillas
Y en el horno bien caliente”
Se escucha por los pasillos

Diseminando clavitos
Por calles de juventudes
Y mordaza en recitales

Un gordito macanudo
Se baña todos los días

Y reza diez Ave María
Antes de comerse La
Memoria.

(para abel posse)

dialogando con freud

oye chico que escondes detrás de tus ojos
solamente perímetros indeseables
es hora de rasgarte la piel pequeño saltamontes
quizás el tiempo llegó
a brillar mi amor! vamos a brillar mi amor!

y sigue la orquesta
sintiendo el candor de toda esa masa
que late siempre y mucho
a brillar mi amor! vamos a brillar mi amor!

VISIÓN

Se sueña, se presiente, se adivina,
estremécese el labio y no la nombra;
el alba la ve huir de la colina
velada entre los pliegues de la sombra.

Espira el melancólico perfume
de la rosa en un féretro olvidada;
se deshace en incienso, se consume
a la rápida luz de una mirada.

Hermana de la tarde, pensativa
en el fondo del valle resplandece;
un instante deslumbra, y fugitiva
en el pálido azul se desvanece.

Rafael Obligado

Sinfonía a mí

Venía una Sinfonía a mí
Muy fuerte pero muy nítida

También Ella se acercaba
En forma de Puñal o de Dragón

Yo estaba atontado
Perseguido

Pero afronté el Desafío
Me situé
Mastiqué los mocos
Y las Almohadas

Me presenté temprano
Me entregué

Qué pase lo que El Dios quiera!

Finalmente fue una Fiesta! [¿recordás?]

Norteamerica

Norteamérica te he dado todo y ahora no soy nada.
Norteamérica dos dólares y veintisiete centavos 17 de enero de 1956.
No me aguanto ni mi propia cabeza.
Norteamérica ¿cuándo vamos a terminar con la guerra entre humanos?
Andate al carajo con tu bomba atómica
no me siento bien no me molestés.
No voy a escribir mi poema hasta que mi cabeza funcione bien.
Norteamérica ¿cuándo vas a ser como un angelito?
¿Cuándo te vas a desnudar?
¿Cuándo vas a ver tu propio reflejo en la tumba?
¿Cuándo vas a ser digna de tu millón de Trotskystas?
Norteamérica ¿por qué tus bibliotecas están hasta arriba de lágrimas?
Norteamérica ¿cuándo vas a mandar tus huevos a la India?
Estoy podrido de tus maniáticas exigencias.
¿Cuándo voy a poder ir al supermercado y comprar lo que necesito así tal cual como me veo?
Norteamérica después de todo sólo vos y yo somos los perfectos no el resto del mundo.
Tu maquinaria es demasiado para mí.
Vos hacés que quiera ser un santo.
Debe haber alguna otra forma para plantear este asunto.
Burroughs está en Tangiers no creo que vuelva es trágico.
¿Te hacés la trágica o es una especie de broma pesada?
Estoy tratando de llegar al nudo de la cuestión.
Me niego a abandonar mi obsesión.
Norteamérica dejá de presionar sé lo que estoy haciendo.
Norteamérica las flores del ciruelo están cayendo.
No he leído el diario en meses, todos los días juzgan a alguien por asesinato.
Norteamérica los Wobblies me sensibilizan.
Norteamérica solía ser un comunista cuando era chico y no me arrepiento.
Fumé marihuana todas las veces que pude.
Me sentaba en mi casa por días enteros y observaba las rosas en el ropero.
Cuando voy al Barrio Chino me emborracho y nunca me hecho un polvo.
Ya lo he decidido va a haber quilombo.
Deberías haberme visto leyendo a Marx.
Mi psicoanalista piensa que estoy perfectamente bien.
No voy a decir las Plegarias del Señor.
Tengo visiones místicas y vibraciones cósmicas.
Norteamérica todavía no te conté lo que le hiciste al tío Max después de que vino de Rusia.
Te estoy poniendo al tanto.
¿Vas a dejar nuestra vida emocional en manos de la revista Time?
La revista Time me tiene loquísimo.
La leo todas las semanas.
Sus tapas me escudriñan cada vez que me escurro al pasar por la esquina confitería.
La leo en el sótano de la Biblioteca Pública de Berkeley.
Siempre me está hablando de responsabilidad.
Los hombres de negocio son gente seria. Los productores de cine son gente seria. Todo el mundo es gente seria menos yo.
Se me ocurre pensar que yo soy Norteamérica.
Estoy hablando solo de vuelta.
Asia se levanta en mi contra.
No tengo ni la más mínima oportunidad.
Es mejor que tenga en cuenta mis recursos naturales.
Mis recursos naturales se reducen a dos porros de marihuana millones de genitales una impublicable literatura privada que va a 10000 por hora y
veinticincomil instituciones mentales.
No abro la boca para hablar de mis prisiones ni de los millones de desgraciados que viven en mis maceteros bajo la luz de quinientos soles.
He abolido los prostíbulos de Francia, Tangiers es el próximo.
Mi ambición es ser Presidente a pesar del hecho de ser Católico.
Norteamérica ¿cómo puedo hacer para escribir una bendita letanía con ese carácter tan necio que tenés?
Voy a hacer como Henry Ford mis estrofas son tan personales como sus
automóviles aún más ellas son todas como de diferentes sexos.
Norteamérica te voy a vender mis estrofas por $2500 cada una $500 las viejas.
Norteamérica liberá a Tom Mooney
Norteamérica salvá a los Leales Españoles
Norteamérica Sacco & Vanzetti no deben morir
Norteamérica yo soy los chicos de Scottsboro.
Norteamérica cuando yo tenía siete años mamá me llevaba a las reuniones de la Célula Comunista ellos nos vendían garbanzos un puñado por ticket un ticket cuesta cinco centavos y los
discursos eran libres todo el mundo se ponía angelical y sentimental por los
obreros era todo tan sincero no te das una idea qué cosa buena el partido
era en 1935 Scott Nearing era un viejo grandioso un mensch de verdad la Madre
Bloor me hizo llorar una vez vi a Israel Amter sencillamente. Todo el mundo debe haber
sido un espía.
Norteamérica en realidad no querés ir a la guerra.
Norteamérica son ellos los Rusos malos.
Ellos los Rusos ellos los Rusos y ellos los Chinos. Y ellos los Rusos.
Rusia quiere comernos vivos. El poder de Rusia malo. Ella querer sacar los autos de nuestras cocheras.
Ella querer agarrar Chicago. Ella necesitar un Reader’s Digest Rojo. ella querer nuestras
plantas de automóviles en Siberia. Él grande burocracia manejando nuestras estaciones de servicio.
Eso no ser bueno. Ugh. Él hacer que Indios aprender a leer. Él necesitar negros y grandotes negros.
Hah. Ella hacernos trabajar dieciséis horas al día. Socorro.
Norteamérica esto es bastante serio.
Norteamérica esa es la impresión que tengo cuando miro la televisión.
Norteamérica ¿es esto correcto?
Es mejor que me ponga a trabajar en serio.
Es verdad que no quiere unirme al Ejército o hacer girar tornos en fábricas de partes de
precisión, soy corto de vista y psicópata de todas formas.
Norteamérica le estoy poniendo mi hombro marica a la rueda

Pizarnik (reload)

“De pronto me admiro de todo lo que hice. De mis papeles. Algún día van a estar en el museo (de algún Instituto Psiquiátrico). A su lado habrá un cartel: Poemas de una enferma de diecinueve años. Imposibilidad de razonar. Nunca meditó. Jamás reflexionó. Ninguna vez pensó. Parece ser que es sensible. Propensión a considerarse genial. Agresiva. Acomplejada. Viciosa. No muerde”.

Alejandra Pizarnik (julio, 1955)

Juan Astica

veR máS en galeríA wussmanN

En una noche / Gottfried Benn

Foto (gracias Robledo)

En una noche que nadie conoce,
sustancia de niebla, humedad y lluvia,
en un lugar casi sin nombre,
tan ignoto, pequeño y alejado,

vi la locura de sufrir y amar,
lo transido de afán y de finales,
lo teatral de todos lados,
lo que Dios nunca apoya de las manos
que te acarician cálidas y sucias,
que quieren retenerte, mas no saben
cómo hay que retener al otro,

en qué mallas hay que zurcir que no se rasguen
ay esta niebla, estos fríos,
esta ruina de todo lo que dura,
de todo enlace y de toda fe,
de todo apoyo y toda intimidad,
ay Dios -¡los dioses! ¡Humedad y espanto!

Gottfried Benn

Heinrich Karl Bukowski, Andernach, 16 de agosto de 1920

Sor Natividad

Sor Natividad, Sor Pobreza,
Paloma obediente del Espíritu Santo,
Tu soledad de espanto
Se enciende con belleza.

Sor Natividad, Flor de soledad
A miedo y frío,
Las antiguas estrellas han cuidado de tu río
De buena eternidad.

Jacobo Fijman (+ 1970)

Revista

Arnaldo Calveyra pasó por su provincia, en silencio, sin hacer ruido, como es su estilo. Se reunió con algunos amigos, poetas, jóvenes escritores, pero no quiso aparecer en público, para preservar su salud.

Washington Cucurto

Washington Cucurto en Chile, Poesía 2007.

sin título

¿Será una señal?
¿O tan solo ansias
por la espera
del milagro
que en tus ojos brilla?
La respuesta, sé, me darás
en tus brazos.
Suave dos globos
elevándose
al cielo abierto.
Pienso, es tu amor
invitándome
a pasear por el viento.

palavritas

Tu ser sin querer se abrirá en la luz
se irá sin saber que lo amaban.
Spinetta Jade

cuando la tierra mojada nos invadió
nos dejamos invadir
disfrutando las vueltas al revés

¡mirá el monte!
¡mojate los labios!
se escuchó en la oscuridad
y eran muchísimas voces desentonando

parecía no entender
al principio/ era un túnel
y fuimos abriendo las memorias
sin máquinas ni esfuerzos

no te apagues con la lluvia
buscate tus alas heridas
sin los miedos del laberinto

¡mirá el monte!
¡mojate los labios!
dijiste ese amanecer
y fueron muchísimas voces conocidas.

La belleza es subjetiva

Normalidades

Pero es sabido que el amor duele…

A veces basta con una pastillita roja
Otras veces con un abismo

Cuando el amor duele
Es como un relámpago

((O un tsunami))

Un fenómeno
Natural.

Friedrich Hölderlin: Biografía

Friedrich Hölderlin nace en Lauffen, Alemania. A los dos años queda huérfano de padre; su infancia transcurre honesta y oscura, a la sombra de los internados eclesiásticos de su Suabia natal.
Cursa estudios de teología con el fin de complacer a una madre solícita y a una abuela dulce y amable, que ansían para él una parroquia en la apacible campiña germana.
Durante su estancia en el famoso seminario de Tubinga entra en contacto con Hegel y Schelling, y conforman un Movimiento, el Sturm und Drag –poesía, arte, mito y filosofía- a partir del cual se vinculan con la Grecia antigua y su tercer modo de pensamiento: a ello le ayuda esa sólida y fraterna amistad que mantienen entre los tres, ese Espíritu que privilegia la realización de una Gran Obra por encima de las apetencias individuales encadenadas al deseo por lo transitorio… hasta que concluye el primer período de juventud en Hegel (fin de sus “Escritos de Juventud”) y el Destino impone sus propias reglas: La Soledad.
No obstante, Hölderlin invierte los primeros 36 años de su vida en dedicarse exclusivamente a su formación intelectual, completa, visceralmente…Va de un lado a otro como preceptor, estudiante, bibliotecario … hasta que conoce a Suzette, “Diótima” en sus escritos y en su alma, y la tragedia lo sumerge en lo irrevocable: ella, casada con el banquero Gontard, cede al impulso primordial hacia el amor eterno: se transforman en amantes,se ven a escondidas, ,fugazmente, a la distancia en la calle, en el teatro, hasta ser descubiertos, y crucificados en vida. El 22 de junio de 1802 se entera de la muerte de Suzette. Compone sus “N achtgesange”, los Cantos De La Noche
Estadías cortas en cualquier lugar, refugio ocasional y recurrente en casa de su madre o en algún amigo generoso que se apiada de él (Sinclair, fundamentalmente) Dos cosas lo enfurecen: oír su propio nombre y el de Goethe.
Pero El es un Poeta. Lo suyo es algo puro, inocente y trágico:”E n vano cada día pruebo nuevos sendas”, “Timidez”, “Al Aeda ciego”, “Lágrimas”, “Las Líneas de la vida”, “Retorno al país, a Los Míos”… son sólo algunas de sus Odas, Himnos, y grandes Elegías que lo dicen todo “Como en un día de fiesta”.
En 1806 ingresa en una clínica, sustraído en una oscura locura dicen las crónicas oficiales, pero nosotros sabemos que su alma ya se había reunido con el infinito.
Así, el más grandioso e incomprensible de los poetas alemanes va de una clínica a una carpintería :es decir, pasa al cuidado, créaselo o no, de un carpintero.
La muerte física le halla el 10 de Julio de 1843, luego de haber pasado 37 años al amparo de las Musas, resguardado en la buhardilla junto al Néckar. Toca el piano, escribe, canta…
Olvidado durante más de un siglo; poco leído; mal editado, esperó por la gloria de los inmortales hasta que le llegó de pronto, entera, Justa, el día en que la juventud reconoció en él al genio cantor , al poeta de su pueblo.

Soberbio Kanchelsky

El joven a sus “juiciosos” consejeros

Friedrich Hölderlin (Lauffen, Alemania, 1770-1843)

¿Pretendéis que me apacigüe?, ¿Qué domine
Este amor ardiente y gozoso, este impulso
Hacia la verdad suprema? ¿Que cante
mi canto del cisne al borde del sepulcro
donde os complacéis en encerrarnos vivos?
¡Perdonadme!, mas
no obstante el poderoso impulso que lo arrastra
(el oleaje surgente de la vida)
¡hierve impaciente en su angosto lecho
hasta el día en que descansar!
en su mar natal.
La viña desdeña los frescos valles.
Los afortunados jardines de la Hesperia
sólo dan frutos de oro bajo el ardor del relámpago
que penetra como flecha el corazón de la tierra.
¿Por qué moderar el fuego de mi alma
que se abraza bajo el yugo de esta edad de bronce?
¡¿Por qué, débiles corazones!, querer sacarme
mi elemento de fuego, ¡a mí ¡
que sólo puedo vivir en el combate?
La vida no está dedicada a la muerte,
ni al letargo el dios que nos inflama.
El sublime genio que nos llega del Éter
No nació para el yugo.
Baja hacia nosotros, se sumerge, se baña
en el torrente del siglo;
y dichosa, la náyade
arrastra por un momento al nadador,
que muy pronto emerge, su cabeza ceñida de luces.
¡Renunciad al placer de rebajar lo grande!
¡No habléis de vuestra felicidad!
¡No plantéis el cedro en vuestros tiestos de arcilla!
¡No toméis al Espíritu por vuestro siervo!
¡No intentéis detener los corceles del sol
y dejad que las estrellas prosigan su trayecto!
¡Y a mí, no me aconsejéis que me someta,
no pretendáis que sirva a los esclavos!
Y si no podéis soportar la hermosura,
Hacedle una guerra abierta, eficaz.
Antaño se clavaba en la cruz al inspirado,
hoy lo asesinan con juiciosos e insinuantes consejos.
¿¡Cuántos habéis logrado someter
al imperio de la necesidad!?¡¿Cuántas veces
Retuvisteis al arriesgado juerguista en la playa
cuando iba a embarcarse lleno de esperanza
para las iluminadas orillas del Oriente!?
Es inútil: esta época estéril no me retendrá.
Mi siglo es para mí un azote.
Yo aspiro a los campos verdes de la vida
y al cielo del entusiasmo.
Enterrad, oh muertos, a vuestros muertos.
Celebrad la labor del hombre, e insultadme…
Pero en mí madura, tal como mi corazón lo quiere
La Bella, La Vida Naturaleza!.

Nuestro mural (de todos) fue declarado "Patrimonio artístico" de la ciudad

Dec. 295/09 - 1º septiembre de 2009

¿Recuerdan el mural que pintamos el 24/03/09?
Las autoridades municipales lo declararon "Patrimonio Artistico" de la Ciudad de La Paz, considerando que el mismo reivindica la Cultura Democratica ante el autoritarismo y el desprecio a la libertad. Que así sea.

Ahí

tu olor

penetrante

me convierte
en asesino

serial

preta

Imaginarte
Soñar a la niña dormida
Sobre el espejo

{Plateado}

Convencerte
Como si la noche templada
Fuera sacerdotisa del sueño

{Aquel}

Enmascararte
Con los tenues colores
Del silencio

{Inocencia}

Antes fui otra
Que jugaba o
¿a quien juzgaba?

[morbidez]

Te embriago desde el silencio
Que me produce

[mirarte]

Un delicado espejo
Ebrio de certezas
Para convencerte

- N a d a m a s-

fantasmitas

para al saltar al futuro
busco escalones de recuerdo
bordados a mano
parecen limpios
y hay que limpiarlos

el paraíso que me prometiste
parece lejano
y hay que alcanzarlo

escucho voces fraternales
parecen buenas
y hay que preguntarles
pos sus buenos momentos

ví una vez un jardín
donde estabas acurrucada
plantando almas
parecías una diosa
y había que creerlo

siempre supe tu secreto
de laberintos de faunos
parecías escaparte
y tuve que tomar tu mano

te soltaste
una y otra vez
como barrilete
de infinitos colores

y allí voy
parezco una bestia
en busca de algo.

¿Tapa del libro?

Abismo

CORRIENDO CON THELONIOUS Y COLTRANE

corriendo como el río,
oyendo bicicletas,
pescadores como estatuas,
en los faroles hay bichos,
de a montones,
caminantes deportivos,
amantes de afiebradas declaraciones,
pianos y saxofones,
la calma acompaña al trote,
una maratón en solitario,
matando vicios, transpirando.

Pienso en tí

Pienso en tí
luz;
si en su vuelo fugaz,
una estrella, mi deseo,
concede al caer.

Julio Cortazar - Gotan Project

Capitulo 7 de Rayuela, Julio Cortazar - Gotan Project

Amantes

Carta a una futura estudiante de Letras (2004)

Las letras pueden ser altas, bajas, coquetas, humildes, efusivas, timoratas, simples o complejas; podríamos decir que las Letras se asemejan mucho a las mujeres. Y digo mujer porque hablamos de Literatura, algo esencialmente fino, delicado, primoroso, acaso femenino.
Las Letras no se estudian con lupas: no sirven las recetas detectivescas tipo Edgar A. Poe, generalmente, dicen, hay que seguirle el rastro por su perfume. Hay aquellas que usan olores punzantes tipo la C de crimen o las de tonos primaverales como la P de pubis.
Las Letras no se estudian solamente en los libros: existió un señor, Horacio Quiroga, que salió a buscarlas por la selva misionera con redes para atrapar mariposas y otro escritor, de apellido Lugones, que generalmente le apuntaba con escopetas de doble caño, en los suburbios porteños. Lugones era un tipo obsesivo pero logró sojuzgar varios centenares de letras para entenderlas y escribirlas en libros prodigiosos.
Las Letras no se estudian porque sí: siempre hay un por qué clandestino; la búsqueda de un relato de la infancia, la necesidad de una historia que nos sustente, el requerimiento de un texto para lograr el Amor imposible, en fin, dicen que la esencia de la búsqueda se va haciendo nítida en el andar.
Las Letras a veces confunden: decimos Gracias y es Vanidad, decimos Amor y es Ardor, decimos Historia y es Chisme, decimos Valentía y es Arrebato. La Letras suenan en (y con) su contexto.
Las Letras se estudian con pasión: hay que despojarse de todo hasta de uno mismo. Desvestirse, relajarse, acomodarse, oler los aromas, tomar las redes, buscar las esencias y dejarse llevar por el estudio casi intuitivo -laberíntico- de la Literatura.
Las Letras se disfrutan: como un amanecer. Como la risa o el deporte. Como el canto del pájaro o el sonido de la lluvia. Como la yerba o el vino bueno.
Finalmente, las Letras no se estudian: las letras se arman, se aman, se tensan, se dejan leer, se escurren, se ríen de aquellos que seriamente quieren aprenderlas. Sí, porque en realidad son Ellas las que nos terminan poseyendo.

Me hundo

Me hundo
al mirarte por asegurarme
me hundo
por pensarte y no quitarte
me hundo
por forzar a mi memoria a olvidarte
me hundo
bajo mi deseo profundo.

Me hundo
por tu dolor
me hundo
por mi desamor
me hundo
por lastimarte
me hundo
por bajar los brazos y olvidarte.

Me escondo de tu presencia
y me asusto de tu ausencia
porque tengo miedo al miedo
y eso me aterra.

Me hundo lento
y desesperada respiro
me cuesta mirarte,
pero no evito hablarte
porque siento cosas
que no son exactas,
porque siento cosas
que entre otros me destacan,
porque no puedo parar este diluvio,
porque sin evitarlo, constantemente...
me hundo.

Capusotto

Femme

Mujer
Tu fecundidad
Es prominencia
Que alcanza tu vientre/esférico
Sacerdotisa de la perpetuidad
Amamántanos por favor
Como libres
Para poder recibir
La gracia misma, lluvia del cielo
Eres prodiga de cuidados
Fiel a la supervivencia
Nuestra, madre/ biológica
Quien imaginara
Los secretos que tu vientre
Anida/amniótica
Quien sospecharía
De nuestro ancestral encanto/sutil
Para seguir siendo
Por los siglos venideros
Codiciadas hembras
De salvación

Alejandra Pizarnik - Extracción de la piedra de la locura

ella se va

baja por los tuneles
oscuros hacia la memoria
esquiva mentiras o trata de esquivarlas

creo que todavia hay futuros en su imaginacion
hay escaleras a las que se trepa con cierta dificultad

esquiva poderes o trata de esquivarlos

ella se va lejos
todo lo posible

todo lo esperable

Pajarracos malditos y nubes burlonas

Levantarte entre sabanas con lagañas violentas y ver páginas iguales todos los días es tu desayuno. Quieres leer algún libro que te diga como nadar en el cielo y sembrar agua en tu tierra, todos los días buscas esa pieza en el rompecabezas.
Desde allí, aferrado al pasto frágil, picotean tu cuerpo, quieren tu cabeza para poner de adorno en el living de su casa ¡malditos pajarracos!
Tus heridas lloran de tristeza luego de largos trancos de espinas, te levantaste de tu tumba pero el cielo te observa y llora de risa, las nubes se palmean y ríen de tu muerte… mientras tanto te levantas de nuevo y buscas ese libro blanco.

Presentacion de libro

Los integrantes de la Cofradía del MAR (Movimiento Artístico Revolucionario) invitan a la presentación del libro “La Insurreccion de los Cerdos sin Barro”, este miercoles 17 de Junio a la hora 19 en el Salón “Ofelia Zaragozzi” de la Facultad de Trabajo Social.

La Facultad está ubicada en La Rioja 6.
En el evento la presentación estará a cargo del filosofo Sergio Bergallo (autor del prologo del libro), se realizará un unipersonal de teatro y la música estará a cargo del grupo invitado Metaparanóia del fósforo grundoll.

Pasen y vean

MSJ

Ideas como monos
con navajas
impacientes como
perros de infierno
autistas esperando
la mortal
decapitación nunca
entendés nada?

Viajeros en la piel

amor

destruís
matás
corrompés
dolés
transformás

¿Corrompés siempre?

cuerpo

aplastás
mascullás
torsionás
criás
arrimás
despenetrás

¿mascullás siempre?

estos dos primates asesinos
¿son realmente merecidos?

de "El singani no es un animal" [Bolivia, 2000]

Fauno & Preta S.A.

Ser alguien que tiene la monstruosidad

de repetir inconclusas fatalidades

de no volver

en cantidad

de genio

que aunque el pecho

te pueda poner

es una farmer

inconcluso

para imitar

es la fatalidad de no ser

si no vas es volver

es creer

es manipular al mismo ser

es imposible aunque el tiempo

no te deje perecer

es un parto

para el cual no estamos

hechos para creer

en el mismo instante

en que dejamos de merecer

la inmunda puerca

sinceridad

me merezco aunque sea

tacones

para la gravedad

plena la luna vulgar

primera cuenta tu mosca

la cuenta, del bar

controversias fatales que

buscan su cause exacto

sin saber que lo divino es el devenir

pareciera un nuncio sintáctico

aunque solo sea un deseo

controversias fastidiosas

de vez en cuando

como miércoles de destierro

o terapias digestivas

o tapas sin trabas ni roscas

controversias sinceras

que se golpean contra el muro

soltando litros de leche

cortada

salpicando las fronteras

de la vuelta

y volver

sin saber que lo divino es el devenir.

Buenos recuerdos- Coiffeur

Y cuando te dejen
llenate de discos míos ajenos

diste todo, pero todo lo que das
regresa

no hay ninguna píldora
que te ayude a borrar lo feo

Siempre hay buenos recuerdos

Espera

Espero te des cuenta
que esa crisálida que dejaste atrás
era totalmente
descartable
y no quería más
que proteger cada una
de tus obsesiones.

Y a pesar de que me moría
por ser ese escudo tuyo,
te alejaste volando
tan alto
y olvidaste, en ese único día
que jamás te elevás tanto
como cuando te enterrás conmigo.

Turra...

Anda, ve, corre tras ella;

imprégnate del hedor de sus entrañas,

revuélcate en la pestilencia de sus palabras,

bebe cada gota de sus traición

y ciega tus ojos con lujuria y pasión.

Ya tu corazón no danza como antes, amigo mío,

el se encuentra marchito, y ennegrecido.

Aun no es tarde amigo mío

para que viejas primaveras

vuelvan a florecer en tu acuarela.

Anda, ve, corre amigo mío

hacia un soñado amanecer

ese, ese es tu destino.

Día de la Memoria

Pintada: sábado 21 y domingo 22, de 17 a 19 horas, 3 de febrero y Berutti
Inauguración: martes 24, 18 horas
Acto "Día de la Memoria": martes 24, 19 horas, Plaza central


Mural realizado en marzo de 2006, "blanqueado" por funcionarios municipales.

Se viene

Tu risa me lleva lejos

De la careta recurrente y los perritos blancos

Ellos dicen que son los mejores

Ellos dicen que nosotros no

Y si tu risa-pasatiempo me destierra

Estoy en Katmandú

O en la isla de Minerva

Que es lo mismo

Ellos le tienen miedo a los villeros

Porque siempre temen

Temerosos de la vida misma

Porque no saben que

Vivir solo cuesta vida

Y así tu risa me lleva atado

En una tacuara que corta-brisas

Una tacuara afilada que

Desenmascara

Las escuálidas almas

Que nos rodean

Y pido a nuestros dioses que sigas riendo

Como una niña con

Juguete nuevo.

Chocolate Jesus

Baila blues

como perro infiel

atascado, en los tonos

llorosos de una

guerra

Infiel, sucio

baila como chocolate

en mi boca se tuercen

tus notas

Barbaras

Llenas/llorosas

Canto de masas

revueltas en transpiracion

Acabadas

Reynaldo Sietecase - Los extremos

La duquesa de Alba

no es más bella

que la lechera de Burdeos



Ambas abren las piernas

en un compás perfecto



La duquesa es frágil

como una nube baja

Suele quebrarse contra el pecho

de quien la toma con firmeza

Merece el amor



La lechera es áspera

como el producto de sus desvelos

simple y pura

Blanca

Cambia cuando se entrega

a las perversiones de la pasión

Nunca se corta



La lechera de Burdeos

no es más bella

que la duquesa de Alba



Tienen apenas diferentes

los besos y el lenguaje.

Mario Benedetti

Si Dios fuera una mujer
¿y si Dios fuera una mujer?
-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.


Síndrome
Todavía tengo casi todos mis dientes
casi todos mis cabellos y poquísimas canas
puedo hacer y deshacer el amor
trepar una escalera de dos en dos
y correr cuarenta metros detrás del ómnibus
o sea que no debería sentirme viejo
pero el grave problema es que antes
no me fijaba en estos detalles

Estaba en llamas cuando me acosté

El rio
en el medio de la tormenta
gente como
hormigas
deslizandose en sueños
se descalzan/afiebrados
Pibes que invitan
a navegar mas allà
de las perspectivas
Lluvia sin fin, trastornada
Borra cualquier excusa
que intento apuñalar
Me emociono si te veo igual
Aunque si te hace mal
Lo dejamos ahi
Estallas en mil pedazos, observado
Yo me conservo/Torpe y de color
Sigo mi musica, me elevo
Aunque sigas ahi

Información personal, actividades

la venida la ida la llegada el relato delato estornudo delato la mano la-no mano el tranvía y la bienvenida, bastante rápido estructurado, reposo para algunos y reposo para otros, cantar caminar caminar caminar encender extraños viejos o extraños nuevos en términos y terminar de hacerlo algunos algunas jueves lunes miércoles martes vienen pantalones-trajes de baño-almohadas, sistemas armados con leves armas portarretratos (sinfónicos) jamás usados .robados. El testimonio del mono con cara de hombre que no va en el retrato del portarretratos, portaligas amarillo azul verdoso y a su lado, sinfónico, aprender no aprender no importa ex-porta menos veredas perros gatos cruzar libertador gatos rejas respectivas perspectivas
Sentate parar andate pronto volver luego, volver poco. resultar resultados sumas restas manuscritos ecuaciones músicas fuertes rápidas lentas suaves -hola caos chau caos- hola escorbuto, adiós insultar proclamar aclamar desmontar acampar mostrar romper cuidar curar enfermar enfermar toser relatar estornudando vómitos de relatos, limpiar deshacer soñar ampliar por sobre todas las cosas malas buenas juntas paralelas tratos líquidos volar saber, creer.saber . patear saltar mirar mirar alterar inalterable mente caneo celular músculos bailantas coreográficas, coros repetidos, coros repartidos, coros repetitivos, coros corporales el ser vivo en la tormenta y no, o si pero cosas, o si pero bastante, o si pero nada, o si pero bueno, o si pero no y señores y señoras muertas o vivas, o a su parecer, parientes unidos pollito envenenado envenenada y amanerados embarazados gente cuello Yugular mapas rombencefalo mielencéfalo encéfalo cigarros prudentes gramática desorden in des después de las izquierdas o las derechas en este caso derecha, en otros casos resulta inferior al superior superfluo de las cosas que les falta la r como la palabra de.
plantillas planos repetidos rotas mapas repetidos aburridos disminuidos: igual a resultados resultantes veredictos ambiental academia éctasis elipsis. claros y nocturnos. velados y diurnos, neuma lema llena y extraño vacío mariposas gargantillas por y con llaves juegos luces risas gotas tiros trios gritos mentir enorme breve rito y mito de isoterma poco claro, claramente.

Crecer

Debería crecer, a veces

Creérmela resultaría fácil

Si no entendés un carajo

La cosa se pone seria

Ser una mina sin luces,

con muchas ínfulas y

pocas nueces en el cascabel

Es lo que quiere la tele

me asegurás

¿Así de mediocre es la cosa?

te pregunté

Y la sonrisa conservadora

se dibujó en tu mentón

-Me lo dijo mi vieja- me respondés

luchilamaga(a)hotmail.com

Pregunto y asevero

los fantasmas son creíbles
como son creíbles los dioses
ellos conducen a nuestra par
y quizás a veces nos protegen

las vibraciones son creíbles

cuando caminamos despacio
ellos nos miden como buscando algo
como amigándose

¿los amigos existen?

esas medidas son creíbles
serían medidas exactas para nosotros
seres incompletos
que demasiado apurados caminamos
con el miedo a ese
embarazoso encuentro
¿existen los encuentros?
acaso ¿estas preguntas son creíbles?

digo que los dioses son creíbles
y necesarios
aunque el paso descosido nuestro
nos traicione
los traicione

¿Y es creíble la armonía?

chalecodefuerza(a)hotmail.com

Almas en el aire

Yo sólo sé que quería
Y sin darme cuenta
Lo estaba haciendo
Escribiendo tu alma
Desarmo la bronca de tenerte
Sólo en tinta y papel.

-o-


Sé muy bien mi nombre.
Además sé quien soy,
Pero ¿algún día podré
Saber quién fuí?


-0-


Uñas pintadas
Tatuajes deformes
Y un delicioso plato
Lleno de nada.


laneno(a)hotmail.com

Cortázar - Rayuela

Rayuela

Enrique Symns y La Tabaré

Enrique Symns y La Tabaré