VISIÓN

Se sueña, se presiente, se adivina,
estremécese el labio y no la nombra;
el alba la ve huir de la colina
velada entre los pliegues de la sombra.

Espira el melancólico perfume
de la rosa en un féretro olvidada;
se deshace en incienso, se consume
a la rápida luz de una mirada.

Hermana de la tarde, pensativa
en el fondo del valle resplandece;
un instante deslumbra, y fugitiva
en el pálido azul se desvanece.

Rafael Obligado

Sinfonía a mí

Venía una Sinfonía a mí
Muy fuerte pero muy nítida

También Ella se acercaba
En forma de Puñal o de Dragón

Yo estaba atontado
Perseguido

Pero afronté el Desafío
Me situé
Mastiqué los mocos
Y las Almohadas

Me presenté temprano
Me entregué

Qué pase lo que El Dios quiera!

Finalmente fue una Fiesta! [¿recordás?]

Norteamerica

Norteamérica te he dado todo y ahora no soy nada.
Norteamérica dos dólares y veintisiete centavos 17 de enero de 1956.
No me aguanto ni mi propia cabeza.
Norteamérica ¿cuándo vamos a terminar con la guerra entre humanos?
Andate al carajo con tu bomba atómica
no me siento bien no me molestés.
No voy a escribir mi poema hasta que mi cabeza funcione bien.
Norteamérica ¿cuándo vas a ser como un angelito?
¿Cuándo te vas a desnudar?
¿Cuándo vas a ver tu propio reflejo en la tumba?
¿Cuándo vas a ser digna de tu millón de Trotskystas?
Norteamérica ¿por qué tus bibliotecas están hasta arriba de lágrimas?
Norteamérica ¿cuándo vas a mandar tus huevos a la India?
Estoy podrido de tus maniáticas exigencias.
¿Cuándo voy a poder ir al supermercado y comprar lo que necesito así tal cual como me veo?
Norteamérica después de todo sólo vos y yo somos los perfectos no el resto del mundo.
Tu maquinaria es demasiado para mí.
Vos hacés que quiera ser un santo.
Debe haber alguna otra forma para plantear este asunto.
Burroughs está en Tangiers no creo que vuelva es trágico.
¿Te hacés la trágica o es una especie de broma pesada?
Estoy tratando de llegar al nudo de la cuestión.
Me niego a abandonar mi obsesión.
Norteamérica dejá de presionar sé lo que estoy haciendo.
Norteamérica las flores del ciruelo están cayendo.
No he leído el diario en meses, todos los días juzgan a alguien por asesinato.
Norteamérica los Wobblies me sensibilizan.
Norteamérica solía ser un comunista cuando era chico y no me arrepiento.
Fumé marihuana todas las veces que pude.
Me sentaba en mi casa por días enteros y observaba las rosas en el ropero.
Cuando voy al Barrio Chino me emborracho y nunca me hecho un polvo.
Ya lo he decidido va a haber quilombo.
Deberías haberme visto leyendo a Marx.
Mi psicoanalista piensa que estoy perfectamente bien.
No voy a decir las Plegarias del Señor.
Tengo visiones místicas y vibraciones cósmicas.
Norteamérica todavía no te conté lo que le hiciste al tío Max después de que vino de Rusia.
Te estoy poniendo al tanto.
¿Vas a dejar nuestra vida emocional en manos de la revista Time?
La revista Time me tiene loquísimo.
La leo todas las semanas.
Sus tapas me escudriñan cada vez que me escurro al pasar por la esquina confitería.
La leo en el sótano de la Biblioteca Pública de Berkeley.
Siempre me está hablando de responsabilidad.
Los hombres de negocio son gente seria. Los productores de cine son gente seria. Todo el mundo es gente seria menos yo.
Se me ocurre pensar que yo soy Norteamérica.
Estoy hablando solo de vuelta.
Asia se levanta en mi contra.
No tengo ni la más mínima oportunidad.
Es mejor que tenga en cuenta mis recursos naturales.
Mis recursos naturales se reducen a dos porros de marihuana millones de genitales una impublicable literatura privada que va a 10000 por hora y
veinticincomil instituciones mentales.
No abro la boca para hablar de mis prisiones ni de los millones de desgraciados que viven en mis maceteros bajo la luz de quinientos soles.
He abolido los prostíbulos de Francia, Tangiers es el próximo.
Mi ambición es ser Presidente a pesar del hecho de ser Católico.
Norteamérica ¿cómo puedo hacer para escribir una bendita letanía con ese carácter tan necio que tenés?
Voy a hacer como Henry Ford mis estrofas son tan personales como sus
automóviles aún más ellas son todas como de diferentes sexos.
Norteamérica te voy a vender mis estrofas por $2500 cada una $500 las viejas.
Norteamérica liberá a Tom Mooney
Norteamérica salvá a los Leales Españoles
Norteamérica Sacco & Vanzetti no deben morir
Norteamérica yo soy los chicos de Scottsboro.
Norteamérica cuando yo tenía siete años mamá me llevaba a las reuniones de la Célula Comunista ellos nos vendían garbanzos un puñado por ticket un ticket cuesta cinco centavos y los
discursos eran libres todo el mundo se ponía angelical y sentimental por los
obreros era todo tan sincero no te das una idea qué cosa buena el partido
era en 1935 Scott Nearing era un viejo grandioso un mensch de verdad la Madre
Bloor me hizo llorar una vez vi a Israel Amter sencillamente. Todo el mundo debe haber
sido un espía.
Norteamérica en realidad no querés ir a la guerra.
Norteamérica son ellos los Rusos malos.
Ellos los Rusos ellos los Rusos y ellos los Chinos. Y ellos los Rusos.
Rusia quiere comernos vivos. El poder de Rusia malo. Ella querer sacar los autos de nuestras cocheras.
Ella querer agarrar Chicago. Ella necesitar un Reader’s Digest Rojo. ella querer nuestras
plantas de automóviles en Siberia. Él grande burocracia manejando nuestras estaciones de servicio.
Eso no ser bueno. Ugh. Él hacer que Indios aprender a leer. Él necesitar negros y grandotes negros.
Hah. Ella hacernos trabajar dieciséis horas al día. Socorro.
Norteamérica esto es bastante serio.
Norteamérica esa es la impresión que tengo cuando miro la televisión.
Norteamérica ¿es esto correcto?
Es mejor que me ponga a trabajar en serio.
Es verdad que no quiere unirme al Ejército o hacer girar tornos en fábricas de partes de
precisión, soy corto de vista y psicópata de todas formas.
Norteamérica le estoy poniendo mi hombro marica a la rueda

Pizarnik (reload)

“De pronto me admiro de todo lo que hice. De mis papeles. Algún día van a estar en el museo (de algún Instituto Psiquiátrico). A su lado habrá un cartel: Poemas de una enferma de diecinueve años. Imposibilidad de razonar. Nunca meditó. Jamás reflexionó. Ninguna vez pensó. Parece ser que es sensible. Propensión a considerarse genial. Agresiva. Acomplejada. Viciosa. No muerde”.

Alejandra Pizarnik (julio, 1955)

Juan Astica

veR máS en galeríA wussmanN

En una noche / Gottfried Benn

Foto (gracias Robledo)

En una noche que nadie conoce,
sustancia de niebla, humedad y lluvia,
en un lugar casi sin nombre,
tan ignoto, pequeño y alejado,

vi la locura de sufrir y amar,
lo transido de afán y de finales,
lo teatral de todos lados,
lo que Dios nunca apoya de las manos
que te acarician cálidas y sucias,
que quieren retenerte, mas no saben
cómo hay que retener al otro,

en qué mallas hay que zurcir que no se rasguen
ay esta niebla, estos fríos,
esta ruina de todo lo que dura,
de todo enlace y de toda fe,
de todo apoyo y toda intimidad,
ay Dios -¡los dioses! ¡Humedad y espanto!

Gottfried Benn

Heinrich Karl Bukowski, Andernach, 16 de agosto de 1920

Sor Natividad

Sor Natividad, Sor Pobreza,
Paloma obediente del Espíritu Santo,
Tu soledad de espanto
Se enciende con belleza.

Sor Natividad, Flor de soledad
A miedo y frío,
Las antiguas estrellas han cuidado de tu río
De buena eternidad.

Jacobo Fijman (+ 1970)

Revista

Arnaldo Calveyra pasó por su provincia, en silencio, sin hacer ruido, como es su estilo. Se reunió con algunos amigos, poetas, jóvenes escritores, pero no quiso aparecer en público, para preservar su salud.

Washington Cucurto

Washington Cucurto en Chile, Poesía 2007.

sin título

¿Será una señal?
¿O tan solo ansias
por la espera
del milagro
que en tus ojos brilla?
La respuesta, sé, me darás
en tus brazos.
Suave dos globos
elevándose
al cielo abierto.
Pienso, es tu amor
invitándome
a pasear por el viento.

palavritas

Tu ser sin querer se abrirá en la luz
se irá sin saber que lo amaban.
Spinetta Jade

cuando la tierra mojada nos invadió
nos dejamos invadir
disfrutando las vueltas al revés

¡mirá el monte!
¡mojate los labios!
se escuchó en la oscuridad
y eran muchísimas voces desentonando

parecía no entender
al principio/ era un túnel
y fuimos abriendo las memorias
sin máquinas ni esfuerzos

no te apagues con la lluvia
buscate tus alas heridas
sin los miedos del laberinto

¡mirá el monte!
¡mojate los labios!
dijiste ese amanecer
y fueron muchísimas voces conocidas.

La belleza es subjetiva

Normalidades

Pero es sabido que el amor duele…

A veces basta con una pastillita roja
Otras veces con un abismo

Cuando el amor duele
Es como un relámpago

((O un tsunami))

Un fenómeno
Natural.

Friedrich Hölderlin: Biografía

Friedrich Hölderlin nace en Lauffen, Alemania. A los dos años queda huérfano de padre; su infancia transcurre honesta y oscura, a la sombra de los internados eclesiásticos de su Suabia natal.
Cursa estudios de teología con el fin de complacer a una madre solícita y a una abuela dulce y amable, que ansían para él una parroquia en la apacible campiña germana.
Durante su estancia en el famoso seminario de Tubinga entra en contacto con Hegel y Schelling, y conforman un Movimiento, el Sturm und Drag –poesía, arte, mito y filosofía- a partir del cual se vinculan con la Grecia antigua y su tercer modo de pensamiento: a ello le ayuda esa sólida y fraterna amistad que mantienen entre los tres, ese Espíritu que privilegia la realización de una Gran Obra por encima de las apetencias individuales encadenadas al deseo por lo transitorio… hasta que concluye el primer período de juventud en Hegel (fin de sus “Escritos de Juventud”) y el Destino impone sus propias reglas: La Soledad.
No obstante, Hölderlin invierte los primeros 36 años de su vida en dedicarse exclusivamente a su formación intelectual, completa, visceralmente…Va de un lado a otro como preceptor, estudiante, bibliotecario … hasta que conoce a Suzette, “Diótima” en sus escritos y en su alma, y la tragedia lo sumerge en lo irrevocable: ella, casada con el banquero Gontard, cede al impulso primordial hacia el amor eterno: se transforman en amantes,se ven a escondidas, ,fugazmente, a la distancia en la calle, en el teatro, hasta ser descubiertos, y crucificados en vida. El 22 de junio de 1802 se entera de la muerte de Suzette. Compone sus “N achtgesange”, los Cantos De La Noche
Estadías cortas en cualquier lugar, refugio ocasional y recurrente en casa de su madre o en algún amigo generoso que se apiada de él (Sinclair, fundamentalmente) Dos cosas lo enfurecen: oír su propio nombre y el de Goethe.
Pero El es un Poeta. Lo suyo es algo puro, inocente y trágico:”E n vano cada día pruebo nuevos sendas”, “Timidez”, “Al Aeda ciego”, “Lágrimas”, “Las Líneas de la vida”, “Retorno al país, a Los Míos”… son sólo algunas de sus Odas, Himnos, y grandes Elegías que lo dicen todo “Como en un día de fiesta”.
En 1806 ingresa en una clínica, sustraído en una oscura locura dicen las crónicas oficiales, pero nosotros sabemos que su alma ya se había reunido con el infinito.
Así, el más grandioso e incomprensible de los poetas alemanes va de una clínica a una carpintería :es decir, pasa al cuidado, créaselo o no, de un carpintero.
La muerte física le halla el 10 de Julio de 1843, luego de haber pasado 37 años al amparo de las Musas, resguardado en la buhardilla junto al Néckar. Toca el piano, escribe, canta…
Olvidado durante más de un siglo; poco leído; mal editado, esperó por la gloria de los inmortales hasta que le llegó de pronto, entera, Justa, el día en que la juventud reconoció en él al genio cantor , al poeta de su pueblo.

Soberbio Kanchelsky