especial 24 de marzo

Este otoño
agrio desnudó mi piel
y leyó mi secreto
que ahora es de hiel.
Y tú, ciega caminas
sonámbula, deambulante
ausente.
Este otoño, irritado otoño
ultrajó mi alma,
robó mis tesoros
y no encuentro calma
y tu voz de ultratumba
sonora, indolora
callada /

Este otoño, lluvia
este otoño, llanto
este otoño, soledad
rompe mi canto
delicado de cristal.

especial 24 de marzo

collage 08-03

ese hombre

me cae bien que lo suban al palco...

ya no podré ser veedor oficial de alguna

figurita repetida
solamente un observador

indiscreto
de alguna que otra práctica

de otro

rodolfo no somos nosotros
él escribió - - jugó - - - relató

contó - - - imaginó - - - narró

no somos

y somos él

rodo encontrando una esencia perdida
en palabras gastadas
entiempos de

historiaconbayonetas

enestostiempos de

historiaconmalvonesyhuellasdigitales

que escarban tierras anémicas

en busca de certezas

él quiso relatarse

y lo supo

- - - - -

fogwill dice que uno escribe para no ser escrito
oquei, estamos de acuerdo

protegerse

ésto de escribir sobre él
un sacrilegio
que todo mito se permite a sí mismo

después de todo

pasar a la historia es dejarse manosear un poco
por algún desesperado que anda dando vueltas por ahí
tratando de encontrarle un sentido al mundo
a las palabras y a las cosas

narrar el mundo también es vivirlo
esa necesidad de inventarse un destino

rodolfo fenecido en los márgenes de la historia
rodolfo rescatado por un sherlock holmes gaucho
rodolfo inscripto en un relato

nacional

desbordante

y odioso

y borgeano / rodo

jugando

la última partida en

un tablero con

circulitos y cápsulas

de 22.

fauno

And death shall have no dominion

And death shall have no dominion.
Dead men naked they shall be one
With the man in the wind and the west moon;
When their bones are picked clean and the clean bones gone,
They shall have stars at elbow and foot;
Though they go mad they shall be sane,
Though they sink through the sea they shall rise again
Though lovers be lost love shall not;
And death shall have no dominion.

Dylan Thomas

Edvard Munch

Fogwill

Versión

Voz que creada de sí, gritando a nada
vuelves a aparecer intercalada
aquí en mi voz grabando tu cadencia:
eco que canta donde me silencia.
Eco que me silencia y me revela.
Eco que es yo, que fuí y que me desvela
habitándome aún con oraciones
que forman mi razón: sus omisiones.
Misión de oír y de escuchar latidos
de tantos muertos que en la voz habitan
(Se repiten en mí cuando los mido
midiendo estas palabras que los citan).
Yo estoy entero aquí, pero partiendo
frases que me dividen y no entiendo.

Fogwill

Olga Orozco

Olga Orozco. Agosto de 1991. Lectura pública en el Instituto de Cooperación Iberoamericano (ICI). Poema que pertenece al libro "Desde lejos", su primer libro publicado. Videoteca del Centro Cultural de España en Buenos Aires.

Roque Dalton: Por qué escribimos

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.

Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.

Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.

Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca

Roque Dalton

matalobos

dosis letal de alegría y

un futuro mágico en los márgenes

el rizoma incierto que sube

por tallos erectos

y hojas nerviosas lobuladas/ las

flores azules del leviatán

fueron semillas negras

brillantes en su madurez/ hay

ruda

hay epidermis

hay azafrán

hay verbo

hay aloe/ dosis

perfectas

para un presente

raro.

Pobreza.

mi casa,

como toda casa pobre,

rebalsa de colores.

[Adrian Orellano]

http://poesiainthependiente.blogspot.com/

Mística

El aire es un molino de garfios -
Preguntas sin respuesta,
Centelleantes y ebrias como moscas
Cuyo beso insoportable punza
Los fétidos vientres de aire negro bajo los pinos de verano.

Recuerdo
El olor muerto del sol en las cabañas de madera,
La rigidez de las velas, los extensos sudarios de sal.
Y una vez que uno ha visto a Dios, ¿qué remedio hay?
Y una vez que uno ha sido atrapado

Sin que sea descuidada parte alguna,
Ni un dedo de las manos, ni uno de los pies y que uno ha sido usado,
Enteramente usado, en las conflagraciones del sol, esas manchas
Que se alargan desde antiguas catedrales,
¿Qué remedio hay?

¿La pildora de la comunión?
¿Caminar junto a aguas inmóviles? ¿La memoria?
¿O recoger los fragmentos brillantes de Cristo
En las caras de los roedores,
Esos come-flores mansos

Cuyos anhelos son tan poco elevados que están cómodos -
La jorobada en su pequeña y limpia casa
Bajo los rayos de las clemátides?
¿No hay gran amor? ¿Sólo hay ternura?
¿Recuerda el mar

A quien caminó sobre él?
Las moléculas rezuman sentido.
Las chimeneas de la ciudad respiran, transpiran las ventanas,
Los niños brincan en sus cunas,
El sol florece, es un geranio.

Aún no se ha detenido el corazón.

Sylvia Plath (Boston, 1932-Londres, 1963), Tulipanes y otros poemas, traducción de María Julia de Ruschi Crespo, Centro Editor de América Latina, Buenos Aires, 1988

Mystic

The air is a mill of hooks----
Questions without answer,
Glittering and drunk as flies
Whose kiss stings unbearably
In the fetid wombs of black air under pines in summer.

I remember
The dead smell of sun on wood cabins,
The stiffness of sails, the long salt winding sheets.
Once one has seen God, what is the remedy?
Once one has been seized up

Without a part left over,
Not a toe, not a finger, and used,
Used utterly, in the sun's conflagration, the stains
That lengthen from ancient cathedrals
What is the remedy?

The pill of the Communion tablet,
The walking beside still water? Memory?
Or picking up the bright pieces
Of Christ in the faces of rodents,
The tame flower-nibblers, the ones

Whose hopes are so low they are comfortable-----
The humpback in his small, washed cottage
Under the spokes of the clematis.
Is there no great love, only tenderness?
Does the sea

Remember the walker upon it?
Meaning leaks from the molecules.
The chimneys of the city breathe, the window sweats,
The children leap in their cots.
The sun blooms, it is a geranium.

The heart has not stopped.

“Al este y al oeste llueve y lloverá...”

No te vayas, quédate

que ya estamos

de vuelta de todo

y esta casa es nuestro

modo de ser.

[Barco Quieto- Fragmento]

perlongher

DEVENIR MARTA



A lacios oropeles enyedrada
la toga que flaneando las ligas, las ampula
para que flote en el deambuleo la ceniza, impregnando
de lanas la atmósfera cerrada y fría del boudoir.

A través de los años, esa lívida
mujereidad enroscándose, bizca,
en laberintos de maquillaje, el velador de los aduares
incendiaba al volcarse la arena, vacilar

en un trazo que sutil cubriese
las hendiduras del revoque
y, más abajo, ligas, lilas, revuelo
de la mampostería por la presión ceñida y fina que al ajustar

los valles microscópicos del tul
sofocase las riendas del calambre, irguiendo
levemente el pezcuello que tornando
mujer se echa al diván

Lectura de Poesía [11/12]

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