La belleza es subjetiva

Normalidades

Pero es sabido que el amor duele…

A veces basta con una pastillita roja
Otras veces con un abismo

Cuando el amor duele
Es como un relámpago

((O un tsunami))

Un fenómeno
Natural.

Friedrich Hölderlin: Biografía

Friedrich Hölderlin nace en Lauffen, Alemania. A los dos años queda huérfano de padre; su infancia transcurre honesta y oscura, a la sombra de los internados eclesiásticos de su Suabia natal.
Cursa estudios de teología con el fin de complacer a una madre solícita y a una abuela dulce y amable, que ansían para él una parroquia en la apacible campiña germana.
Durante su estancia en el famoso seminario de Tubinga entra en contacto con Hegel y Schelling, y conforman un Movimiento, el Sturm und Drag –poesía, arte, mito y filosofía- a partir del cual se vinculan con la Grecia antigua y su tercer modo de pensamiento: a ello le ayuda esa sólida y fraterna amistad que mantienen entre los tres, ese Espíritu que privilegia la realización de una Gran Obra por encima de las apetencias individuales encadenadas al deseo por lo transitorio… hasta que concluye el primer período de juventud en Hegel (fin de sus “Escritos de Juventud”) y el Destino impone sus propias reglas: La Soledad.
No obstante, Hölderlin invierte los primeros 36 años de su vida en dedicarse exclusivamente a su formación intelectual, completa, visceralmente…Va de un lado a otro como preceptor, estudiante, bibliotecario … hasta que conoce a Suzette, “Diótima” en sus escritos y en su alma, y la tragedia lo sumerge en lo irrevocable: ella, casada con el banquero Gontard, cede al impulso primordial hacia el amor eterno: se transforman en amantes,se ven a escondidas, ,fugazmente, a la distancia en la calle, en el teatro, hasta ser descubiertos, y crucificados en vida. El 22 de junio de 1802 se entera de la muerte de Suzette. Compone sus “N achtgesange”, los Cantos De La Noche
Estadías cortas en cualquier lugar, refugio ocasional y recurrente en casa de su madre o en algún amigo generoso que se apiada de él (Sinclair, fundamentalmente) Dos cosas lo enfurecen: oír su propio nombre y el de Goethe.
Pero El es un Poeta. Lo suyo es algo puro, inocente y trágico:”E n vano cada día pruebo nuevos sendas”, “Timidez”, “Al Aeda ciego”, “Lágrimas”, “Las Líneas de la vida”, “Retorno al país, a Los Míos”… son sólo algunas de sus Odas, Himnos, y grandes Elegías que lo dicen todo “Como en un día de fiesta”.
En 1806 ingresa en una clínica, sustraído en una oscura locura dicen las crónicas oficiales, pero nosotros sabemos que su alma ya se había reunido con el infinito.
Así, el más grandioso e incomprensible de los poetas alemanes va de una clínica a una carpintería :es decir, pasa al cuidado, créaselo o no, de un carpintero.
La muerte física le halla el 10 de Julio de 1843, luego de haber pasado 37 años al amparo de las Musas, resguardado en la buhardilla junto al Néckar. Toca el piano, escribe, canta…
Olvidado durante más de un siglo; poco leído; mal editado, esperó por la gloria de los inmortales hasta que le llegó de pronto, entera, Justa, el día en que la juventud reconoció en él al genio cantor , al poeta de su pueblo.

Soberbio Kanchelsky

El joven a sus “juiciosos” consejeros

Friedrich Hölderlin (Lauffen, Alemania, 1770-1843)

¿Pretendéis que me apacigüe?, ¿Qué domine
Este amor ardiente y gozoso, este impulso
Hacia la verdad suprema? ¿Que cante
mi canto del cisne al borde del sepulcro
donde os complacéis en encerrarnos vivos?
¡Perdonadme!, mas
no obstante el poderoso impulso que lo arrastra
(el oleaje surgente de la vida)
¡hierve impaciente en su angosto lecho
hasta el día en que descansar!
en su mar natal.
La viña desdeña los frescos valles.
Los afortunados jardines de la Hesperia
sólo dan frutos de oro bajo el ardor del relámpago
que penetra como flecha el corazón de la tierra.
¿Por qué moderar el fuego de mi alma
que se abraza bajo el yugo de esta edad de bronce?
¡¿Por qué, débiles corazones!, querer sacarme
mi elemento de fuego, ¡a mí ¡
que sólo puedo vivir en el combate?
La vida no está dedicada a la muerte,
ni al letargo el dios que nos inflama.
El sublime genio que nos llega del Éter
No nació para el yugo.
Baja hacia nosotros, se sumerge, se baña
en el torrente del siglo;
y dichosa, la náyade
arrastra por un momento al nadador,
que muy pronto emerge, su cabeza ceñida de luces.
¡Renunciad al placer de rebajar lo grande!
¡No habléis de vuestra felicidad!
¡No plantéis el cedro en vuestros tiestos de arcilla!
¡No toméis al Espíritu por vuestro siervo!
¡No intentéis detener los corceles del sol
y dejad que las estrellas prosigan su trayecto!
¡Y a mí, no me aconsejéis que me someta,
no pretendáis que sirva a los esclavos!
Y si no podéis soportar la hermosura,
Hacedle una guerra abierta, eficaz.
Antaño se clavaba en la cruz al inspirado,
hoy lo asesinan con juiciosos e insinuantes consejos.
¿¡Cuántos habéis logrado someter
al imperio de la necesidad!?¡¿Cuántas veces
Retuvisteis al arriesgado juerguista en la playa
cuando iba a embarcarse lleno de esperanza
para las iluminadas orillas del Oriente!?
Es inútil: esta época estéril no me retendrá.
Mi siglo es para mí un azote.
Yo aspiro a los campos verdes de la vida
y al cielo del entusiasmo.
Enterrad, oh muertos, a vuestros muertos.
Celebrad la labor del hombre, e insultadme…
Pero en mí madura, tal como mi corazón lo quiere
La Bella, La Vida Naturaleza!.

Nuestro mural (de todos) fue declarado "Patrimonio artístico" de la ciudad

Dec. 295/09 - 1º septiembre de 2009

¿Recuerdan el mural que pintamos el 24/03/09?
Las autoridades municipales lo declararon "Patrimonio Artistico" de la Ciudad de La Paz, considerando que el mismo reivindica la Cultura Democratica ante el autoritarismo y el desprecio a la libertad. Que así sea.

Ahí

tu olor

penetrante

me convierte
en asesino

serial

preta

Imaginarte
Soñar a la niña dormida
Sobre el espejo

{Plateado}

Convencerte
Como si la noche templada
Fuera sacerdotisa del sueño

{Aquel}

Enmascararte
Con los tenues colores
Del silencio

{Inocencia}

Antes fui otra
Que jugaba o
¿a quien juzgaba?

[morbidez]

Te embriago desde el silencio
Que me produce

[mirarte]

Un delicado espejo
Ebrio de certezas
Para convencerte

- N a d a m a s-

fantasmitas

para al saltar al futuro
busco escalones de recuerdo
bordados a mano
parecen limpios
y hay que limpiarlos

el paraíso que me prometiste
parece lejano
y hay que alcanzarlo

escucho voces fraternales
parecen buenas
y hay que preguntarles
pos sus buenos momentos

ví una vez un jardín
donde estabas acurrucada
plantando almas
parecías una diosa
y había que creerlo

siempre supe tu secreto
de laberintos de faunos
parecías escaparte
y tuve que tomar tu mano

te soltaste
una y otra vez
como barrilete
de infinitos colores

y allí voy
parezco una bestia
en busca de algo.

¿Tapa del libro?

Abismo

CORRIENDO CON THELONIOUS Y COLTRANE

corriendo como el río,
oyendo bicicletas,
pescadores como estatuas,
en los faroles hay bichos,
de a montones,
caminantes deportivos,
amantes de afiebradas declaraciones,
pianos y saxofones,
la calma acompaña al trote,
una maratón en solitario,
matando vicios, transpirando.

Pienso en tí

Pienso en tí
luz;
si en su vuelo fugaz,
una estrella, mi deseo,
concede al caer.

Julio Cortazar - Gotan Project

Capitulo 7 de Rayuela, Julio Cortazar - Gotan Project

Amantes

Carta a una futura estudiante de Letras (2004)

Las letras pueden ser altas, bajas, coquetas, humildes, efusivas, timoratas, simples o complejas; podríamos decir que las Letras se asemejan mucho a las mujeres. Y digo mujer porque hablamos de Literatura, algo esencialmente fino, delicado, primoroso, acaso femenino.
Las Letras no se estudian con lupas: no sirven las recetas detectivescas tipo Edgar A. Poe, generalmente, dicen, hay que seguirle el rastro por su perfume. Hay aquellas que usan olores punzantes tipo la C de crimen o las de tonos primaverales como la P de pubis.
Las Letras no se estudian solamente en los libros: existió un señor, Horacio Quiroga, que salió a buscarlas por la selva misionera con redes para atrapar mariposas y otro escritor, de apellido Lugones, que generalmente le apuntaba con escopetas de doble caño, en los suburbios porteños. Lugones era un tipo obsesivo pero logró sojuzgar varios centenares de letras para entenderlas y escribirlas en libros prodigiosos.
Las Letras no se estudian porque sí: siempre hay un por qué clandestino; la búsqueda de un relato de la infancia, la necesidad de una historia que nos sustente, el requerimiento de un texto para lograr el Amor imposible, en fin, dicen que la esencia de la búsqueda se va haciendo nítida en el andar.
Las Letras a veces confunden: decimos Gracias y es Vanidad, decimos Amor y es Ardor, decimos Historia y es Chisme, decimos Valentía y es Arrebato. La Letras suenan en (y con) su contexto.
Las Letras se estudian con pasión: hay que despojarse de todo hasta de uno mismo. Desvestirse, relajarse, acomodarse, oler los aromas, tomar las redes, buscar las esencias y dejarse llevar por el estudio casi intuitivo -laberíntico- de la Literatura.
Las Letras se disfrutan: como un amanecer. Como la risa o el deporte. Como el canto del pájaro o el sonido de la lluvia. Como la yerba o el vino bueno.
Finalmente, las Letras no se estudian: las letras se arman, se aman, se tensan, se dejan leer, se escurren, se ríen de aquellos que seriamente quieren aprenderlas. Sí, porque en realidad son Ellas las que nos terminan poseyendo.