yo no fui

Yo no fui es una Asociación Civil y Cultural sin fines de lucro que trabaja en proyectos artísticos y productivos en los penales de mujeres de Ezeiza y, afuera, con las mujeres que salen en libertad

poesía en la cárcel

[La idea no es vivir para siempre, es crear algo que sí lo haga.]

[frase: andy warhol- fotografia: marcos lopez]

alex grey

alex grey

mural en plazoleta ejército

Quedó terminada la 1º parte del mural que tiene dos íconos fuertes: el desaparecido Julio López y El Eternauta de Germán Oesterheld. La pintura es creación de Exequiel Arlotti, artista paceño afincado en Buenos Aires, ganador del 1º premio pintura en el Salón de dibujo y pintura del Norte entrerriano Linares Cardozo, 2008 (obra “Libélula”).

día de la memoria

especial 24 de marzo

desapareció

él se hizo espuma
se escurrió entre alambres
de una cama sin colchón
espuma de mar
inmensidad oscura de aquel día
espuma de rabia
de odios de lágrimas amargas
hervor de un pueblo libre
ardor de generales
que esquivan miradas
espuma de esperanza
espuma de susurros que hoy
son gritados
espuma de libertad
espuma de vida
esperanza de vida.

especial 24 de marzo

especial 24 de marzo

Este otoño
agrio desnudó mi piel
y leyó mi secreto
que ahora es de hiel.
Y tú, ciega caminas
sonámbula, deambulante
ausente.
Este otoño, irritado otoño
ultrajó mi alma,
robó mis tesoros
y no encuentro calma
y tu voz de ultratumba
sonora, indolora
callada /

Este otoño, lluvia
este otoño, llanto
este otoño, soledad
rompe mi canto
delicado de cristal.

especial 24 de marzo

collage 08-03

ese hombre

me cae bien que lo suban al palco...

ya no podré ser veedor oficial de alguna

figurita repetida
solamente un observador

indiscreto
de alguna que otra práctica

de otro

rodolfo no somos nosotros
él escribió - - jugó - - - relató

contó - - - imaginó - - - narró

no somos

y somos él

rodo encontrando una esencia perdida
en palabras gastadas
entiempos de

historiaconbayonetas

enestostiempos de

historiaconmalvonesyhuellasdigitales

que escarban tierras anémicas

en busca de certezas

él quiso relatarse

y lo supo

- - - - -

fogwill dice que uno escribe para no ser escrito
oquei, estamos de acuerdo

protegerse

ésto de escribir sobre él
un sacrilegio
que todo mito se permite a sí mismo

después de todo

pasar a la historia es dejarse manosear un poco
por algún desesperado que anda dando vueltas por ahí
tratando de encontrarle un sentido al mundo
a las palabras y a las cosas

narrar el mundo también es vivirlo
esa necesidad de inventarse un destino

rodolfo fenecido en los márgenes de la historia
rodolfo rescatado por un sherlock holmes gaucho
rodolfo inscripto en un relato

nacional

desbordante

y odioso

y borgeano / rodo

jugando

la última partida en

un tablero con

circulitos y cápsulas

de 22.

fauno

And death shall have no dominion

And death shall have no dominion.
Dead men naked they shall be one
With the man in the wind and the west moon;
When their bones are picked clean and the clean bones gone,
They shall have stars at elbow and foot;
Though they go mad they shall be sane,
Though they sink through the sea they shall rise again
Though lovers be lost love shall not;
And death shall have no dominion.

Dylan Thomas

Edvard Munch

Fogwill

Versión

Voz que creada de sí, gritando a nada
vuelves a aparecer intercalada
aquí en mi voz grabando tu cadencia:
eco que canta donde me silencia.
Eco que me silencia y me revela.
Eco que es yo, que fuí y que me desvela
habitándome aún con oraciones
que forman mi razón: sus omisiones.
Misión de oír y de escuchar latidos
de tantos muertos que en la voz habitan
(Se repiten en mí cuando los mido
midiendo estas palabras que los citan).
Yo estoy entero aquí, pero partiendo
frases que me dividen y no entiendo.

Fogwill

Olga Orozco

Olga Orozco. Agosto de 1991. Lectura pública en el Instituto de Cooperación Iberoamericano (ICI). Poema que pertenece al libro "Desde lejos", su primer libro publicado. Videoteca del Centro Cultural de España en Buenos Aires.

Roque Dalton: Por qué escribimos

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.

Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.

Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.

Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca

Roque Dalton