fanzinEcYa

EMMA BARRANDEGUY

2012-01-31T10:22:00.002-03:00

UN HOMBRE

Las costas verdes, los sarandizales,

el mostrador donde acodabas tus hazañas,

aquellas suelas y el martillo curvo.

Las pieles de las nutrias,

la manta, testimonio de esa fiebre

que trajiste del norte.

El machete triunfal sobre las pajas,

las redes viejas junto a tus polémicas,

la canoa prestada y los anzuelos,

la cuadra de batatas que dejaste sembrada,

hoy no se hacen presente en tus pupilas,

entran al territorio del recuerdo.

Porque la vida de un hombre,de un loco,

de un rebelde,

de un disconforme eterno,

de un hombre que no supo hacer dinero

pero sí caminar, conversar, beber,

estar en desacuerdo

y desatárselo en palabras a la gente,

porque la vida de un hombre como tú, digo,

no es mas que esto:

una enumeración de circunstancias,

el recuerdo de un proceso,

una barba crecida, un hijo muerto,

unos ojos brillantes,

gajos del Gualeguay entre los remos.

En el agua tenías que morir,

no hay que asombrarse.

Tendiendo redes en la noche,

para pescar por fin

tu corazón inquieto.

EMMA BARRANDEGUY

Las Puertas, 1964.

Enrique Zolo

2012-01-23T16:32:00.002-03:00

Confesiones a solas

Creo que estuve en este lugar; las sensaciones electrizan. Fuera del mundo las latitudes se tejen.

Corrompiendo silencios, este infierno parece tan poca cosa; entre sombras sin voces, estoy a punto de agarrarme a algo.

Las cartas estan manchadas de vino, agrio perfume narciso.

Siento que el temblor ya no me sostiene. La represión esta a la vuelta de un sueño.

La muerte esta celosa; solo son figuraciones entre gritos. La alegría está ebria en un rincon olvidado.

Todo fue un juego que empezo ayer. Creo que estuve en este lugar, entre sombras sin voces.

Lucidez silenciosa

Invierno desangra,

promulga silencio.

El cielo cuajado de incierto

abre los portales del alma,

hace cantar al soñador reprimido.

Demasidas luces,

demasiadas sombras,

lucidez silenciosa.

la noche recoge sus frutos,

lubrica las lujurias.

Invierno desangra

promulga silencios.

Acerca del Alma

Veo una radiografia de la ciudad, y los asaltantes del paraíso rompen el delicado equilibrio en este territorio en penumbras donde el silencio, que no termina, hace que este libro de arena se me escape de las manos.

El futuro ya se fue y la gente como si nada se pierde en la boca de los subtes, y lo que no se nombra se dice en silencio, detrás de los jardines del olvido.La ciudad ausente enciende las luces y este cuaderno de arena se desgrana y los mapas de los espejos se confunden en este sentimiento hecho carne.Veo la radiografia del mundo y otro vuelo de magia se pierde con un soplo de sombras que se lleva el silencio.
El tiempo no para y este sentimiento sagrado ya no quiere recordar el sentido de esto, y lo que nombra sobrevive, lo que calla explota, en otros sentidos.

Regresos * MARTA ZAMARRIPA

2012-01-04T21:48:00.002-03:00

Sonríe ahora
como si regresara de una rosa.
Su cabeza
derrama juventud sobre la almohada,

¿Sueña acaso,
o desviste jardines?

Afuera, la noche se afirma,
derrama su piedad,
nos cobija.

El fubol es sagrado

2011-11-20T16:51:00.000-03:00

rumor de desalojo

2011-11-19T16:48:00.001-03:00

Mahmoud Farshchian

2011-11-13T00:02:00.001-03:00

Restos

2011-10-07T11:41:00.001-03:00

Queda un jardín
territorio de alimañas

un mar de florcitas salvajes
resiste.

Quedan los fragmentos de un libro luminoso
adheridos por la lluvia
a lo que fue una silla de espera

resquicios de un color
en la quietud de los rincones

signos de la luz

señales en la tierra

restos de una civilización personal
que se niega a desaparecer.

EDGARDO ZOTTO

Elegía para Juan Manuel Inchauspe

2011-10-05T19:16:00.003-03:00

`Concepción Bertone`

Leva en la mirada oscura, navega
el pensamiento en la arruga del ceño, ceñida
como una vela al viento
la cabeza de Juan
en el perfil izquierdo de su cara.
La cabeza apoyada
sobre la mano derecha que rodea el mentón, el candado
del pelo de la barba, la herida
de la boca encerrada bajo el bigote. Alta.
La mano alada eleva la cabeza, la alza
por encima del cuello,
del cogote —como él decía—
sin perder la elegancia, en la elegía
de una vieja conversación: cerveza santafesina
en la mesa de la amistad tranquila, la mesa clara
de Saer y de Juan, en otra foto.

Pero en ésta leva una luz. La luz
de una expresión infusa en los sesos, del peso
inexpresado de eso en la mirada. No
el reflejo de un foco, ni el haz
que se astilla contra un cristal, detrás,
contra su nuca. No.

Una luz en la pupila, un punto iluminado, un asunto
rodeado de pura luz en la oscuridad de sus ojos. Algo
como el alma que no sabemos, el fuego que no inventamos,
el veneno vencido con el mismo veneno. Eso.

Misterio escayolado que en los huesos queda
y fulge en la osamenta su “furiosa estrella: Arturo,
el Centauro, la Osa....” nombres de fuego
dictados a otros hombres, dijo Juan. Acordado,
fiel
al eco de su voz, dijo: “Combate” y
“Trabajo”. Las palabras, de pronto, anclan
en su cabeza
donde la araña trama
la tela tensa del poema: “Que sea
la frialdad de los otros
lo que ha venido aquí
envolviendo mi cabeza,
empujándome.
¿Qué importa?”

¿Qué importa ahora
la cabeza de Juan, el medio cuerpo
en blanco y negro, el botón de la camisa,
la sortija de un mechón de cabello
apretado a la sien. Un recuerdo de él
en los diarios...?

(No vivió para eso sino para los besos, los labios
que fueron sueños, sudarios, mortaja fluvial de los sueños,
epitafios de tantos, Tuñón) :

“Todo arde”
Mi cuerpo solo en el desierto del colchón
donde siento que la muerte me abraza
más amorosamente que la vida. Para decir
estuve, estuve en tal pasión,
en tal recodo... 

También, Juanele, el Juan
-para los íntimos- en esa fotografía
tomada por Courtalón,
sobre mi escritorio, me abrazaba
en su guía
como el faro que atrae a la tormenta,
y la ilumina, la enfrenta claramente
a los ojos. Esa luz. Y el despojo
de todo eso. La poesía, la vida. Aquello
de la creación que Saer definía como un complot: el lugar
donde se está montando una bomba....   Una bomba
montada en el corazón de una esquina
en la que Juan José te cuenta:
para escribir El limonero real tardé nueve años
y a Cicatrices lo escribí en veinticinco noches... Esa luz
que no luce, que vela la rebelión, la pelea
velada del cuerpo. El apareo
de ese goce que nace del roce fugaz, de la “rosa real
de lo narrado”. Como
cruzar a nado el vientre del Paraná
partido en dos por un trueno. Por
el filo calado del lamparón.
Y el ruido en el que se quema el río, es música....

(Esa luz, esa acústica. Un sonido abandonado al oído.
En el caracol del oído donde suena esa música. Esa
que no llegaba nunca y cuando llegaba
era seda acordada, cuerdas de un laúd magnífico. El oficio
y el arte, Juan)

Ahora,
roza la eslora de tu cara el fluir. Aflora
igual que el ahogado a otra orilla, el recuerdo:
y vive allí,
no en la mano amputada de aquel amor,
no en el abrazo de tu palabra camarada, sino
en el muñón enamorado de esa palabra.
                                                          Aquello
embelesado en la luz, atravesado por la luz
que leva en tu mirada, que navega
en esa luz primera y última: llama del ser
que fue de luz, ultimado
por ser de luz. Ahora

Se incendia
en la fugacidad de otra tarde, todo. “Todo
arde”, Juan. Porque esta hora
de decepción, que alimenta la rosa del porvenir
se pierde. No se besa. Se muerde
el amor. Se devora, se hurta, se harta. Se atiza
para morir de su fuego. Como el árbol del alcanfor, Juan.

Su llama no deja ceniza.

Noviembre 2005

foto http://paisdelviento.blogspot.com/2010/08/concepcion-bertone.html

Elías Castelnuovo * Del decálogo del escritor

2011-08-12T15:04:00.002-03:00

—Si no se tiene nada importante que decir, mejor es no decir nada. Escribir por escribir es dejar la inteligencia en casa y tirar la estupidez por la ventana.

—Las palabras por sí solas carecen de valor. Su valor reside en todo aquello que se les coloca adentro. La trascendencia del verbo no está en el diccionario. Está en la cabeza del que lo maneja.

—Hay que escribir como se habla. Quien habla de una manera y escribe de otra diferente, o miente cuando escribe o miente cuando habla.

—Conviene eludir el floripondio literario y sus ramificaciones: la exuberancia de los adjetivos, las frases de oropel, los parlamentos interminables y todo cuanto enuncie el artificio de la composición literaria.

—Para ocupar un lugar de vanguardia en el campo de las letras es necesario previamente ocupar un lugar de vanguardia en el campo de las ideas. Los que marchan por detrás de las corrientes del pensamiento popular, no pueden pretender marchar por delante de las corrientes del pensamiento literario.

Diario Alberdi, Edición nº 2660, Suplemento histórico-literario del 51 aniversario, julio de 1974.

foto: http://www.esacademic.com/pictures/eswiki/67/Castelnuovo0.jpg

grupo barrilete

2011-08-11T14:59:00.000-03:00

foto: http://lutohumano.blogspot.com/2011/03/poeta-revolucionario-roberto-santoro.html

Roberto Santoro

2011-08-10T14:14:00.002-03:00

Verbo irregular

yo amo
tú escribes
él sueña
nosotros vivimos
vosotros cantáis
ellos matan

Periódico Alberdi, Edición nº 2643, 16 de febrero de 1974.

foto: http://lutohumano.blogspot.com/2011/03/poeta-revolucionario-roberto-santoro.html

El lagrimal trifurca - revista y plaquetas

2011-08-09T14:00:00.002-03:00

1968 - 1976, Rosario, a cargo del poeta e imprentero Francisco Gandolfo con su hijo Elvio.

La primera etapa incluyó ocho plaquetas, que aparecieron entre 1972 y 1974. Era una hoja desplegable en cuatro partes e impresa de ambos lados, que en su primera entrega ofreció textos de los que entonces asomaban como nuevos poetas de Rosario: Orlando Calgaro, Fernando Molina, Eduardo D´Anna, Alberto C. Vila Ortiz, Samuel Wolpin, Jorge Isaías y Francisco Gandolfo. "Solicitamos colaboraciones inéditas (poemas y dibujos) para su publicación y suscripciones voluntarias para sostener la periodicidad de la plaqueta", se consignaba en la contratapa.

ver +

Juan Desiderio

2011-08-09T02:52:00.001-03:00

El danzarín dibuja tréboles mordidos en el aire
Criaturas escondidas en ojos color césped
¿y si te viera con pupilas empapadas en vino?
Tal vez, los seres de tus manos lo sepan

+ desiderio

Edgardo Zotto

2011-08-09T02:47:00.002-03:00

Sentarse a leer
el desmesurado libro de las horas
y que sus páginas temblorosas
no pasen demasiado rápido.

DEL LIBRO “IMPLUVIUM”

LA VIDA EN GENERAL * Orlando Florencio Calgaro

2011-08-04T16:33:00.002-03:00

Los que no merecemos ninguna confianza
los que entramos a la vida
perdiendo dos a cero
esperamos una señal
como quien oye silbar lejos
no las complacencias
ni los escenario de por ahí.
Ah
la pobreza tiene sus dificultades
(aunque hayamos accedido a salones
sin tropezar con las alfombras
algo retumbó siempre, algo suena)

Los que no somos dignos de ninguna confianza
somos los hijos de esas soledades

fácil presa de las tardes
y de las traiciones.
Pero qué hacemos aquí entonces
quiénes somos.
Cómo estar
frente a las instituciones de la descalificación
y el olvido.

Son los días donde la situación
el verdadero límite
es lo cotidiano,
allí donde se reúnen
los productos y las necesidades.

Hemos procurado
aislar algunas situaciones

esperando vigilantes el mensajero
pacientemente
entre opiniones sobre la lluvia
el verano
lo que mata es la humedad
el colmo
está crecido el Paraná
las posiciones del sexo a la hora
en que la gente sale de trabajo
entre gerentes, maestros impagos
la gran confusión
márgenes de olvido

el cuerpo mutuo de la tarde
donde crecen, no ya los sueños
sino las cosas como son
aunque el tiempo no hable y se disperse.

Nos reunimos en señales de ocultación
bajorrelieves que algún día
nos ahorrarán pedir disculpas.
Permanecerá nuestro íntimo alfabeto
resonantes abrazos
y habrá piedad para los heridos de muerte;
tal vez un poco de su miedo
algunas levantadas alegrías suficientes
decidiéndonos hacia el costado de los días
o las más estridentes
fiestas del corazón agitado
difícil saber si a lo largo y a lo ancho
para seguir confundiendo la patria

con cosas que no se le parecen
que nada tienen que ver
ni con los "descubridores"
que la primera vez
golpearon aquí sus sandalias.

Ah cuántas olvidadas sombras
se nos revelan!

Tratamos
seguimos tratando

de evitar que el viento se meta
en esa muela picada desde la infancia;
nadie encontrará lo perdido
nada nos reencontrará con el río
los arroyos, las islas
casi todo nos tornará
revolucionarios o resentidos melancólicos
mas nada logrará adscribirnos
a la prevenida transigencia diaria
descuidaremos el lenguaje
tal vez se demore
pero vendrá la disonancia
ella no nos abandona. Imposible
tirar por la borda tanta humillación.

El amor inalterable jura que todo está inalterado
y sabe
que lo que no tiene aún sigue siendo todo lo que tiene.

La contrapartida:
Nadie se atreverá a celebrar nuestro desconcierto

somos peligrosos en definitiva
la coherencia suele acarrear aflicciones
llegar hasta turbar la soledad
la serenidad perderse con torpeza.
Les llegará la imposibilidad de darse vuelta
decir nada sabemos ni queremos
nadie no podrá decidirse
la dócil verdad pedirá cuentas
el robador y el robado no se perderán en la oscuridad
nadie escapará intentando explicaciones
a pesar de las rodillas fácilmente dobladas
no quedarán al margen
se aburrirán sin mediación.

pasamos por aquí y por acá

Perfume exótico

2011-08-03T16:31:00.002-03:00

Cuando entorno los ojos bajo el sol otoñal
Y respiro el aroma de tu cálido seno,
Ante mí se perfilan felices litorales
Que deslumbran los fuegos de un implacable sol.

Una isla perezosa donde Naturaleza
Produce árboles únicos y frutos sabrosísimos,
Hombres que ostentan cuerpos ágiles y delgados
Y mujeres con ojos donde pinta el asombro.

Guiado por tu aroma hacia mágicos climas
Veo un puerto colmado de velas y de mástiles
Todavía fatigados del oleaje marino,

Mientras del tamarindo el ligero perfume,
Que circula en el aire y mi nariz dilata,
En mi alma se mezcla al canto marinero.

PERLONGHER

2011-07-20T01:28:00.001-03:00

EN EL REFORMATORIO

a Inés de Borbon Parma

O era ella que al entrar a ese reformatorio por la puerta de atrás veía
una celadora desmayada: calesas de esa ventiluz: Inés, en los cojines
de esa aterciopelada pesadumbre, picábase: hoy un borbón, mañana
un parma. La hallaban así, yerta: borboteaba. Los chicos se vigilaban
tiesos en su torno-y unos se acariciaban las pelotas debajo del bolsi-
llo aunque estaba prohibido embolsar los nudillos, por el temor al
limo, pero se suponía que la muerte, o sea esa languidez de celadora
a lo cuan larga era en el pasillo, les daba pie para ello; y asimismo,
esta mujer, al caer, había olvidado recoger su ruedo, que quedaba
flotando - como el pliegue de una bandera acampanada-a la altura
del muslo; era a esa altura que los muchachos atisbaban, nudosos, los
visillos; y ella, al entrar, vio eso, que yacía entre un montón de niños
- y el más pillo, como quien disimula, rasuraba el pescuezo de la
inane con una bola de billar; y un brillo, un laminoso brillo se abría
paso entre esa multitud de niños yertos, en un reformatorio, donde
la celadora repartía, con un palillo de mondar, los éritros: o sea las
alitas de esas larvas que habían sido sorprendidas cuando, al entrar
en la jaula, se miraban, deseosas, los bolsillos; o era una letanía la que
ella musitaba, tardía, cuando al entrar al circo vio caer ante sí a esos
dos, o tres, niños, enlazados: uno tenía los ojos en blanco y le habían
rebanado las nalgas con un hojita de afeitar; el otro, la miraba callado.

collage digital

2011-07-07T14:57:00.001-03:00

pirungo martínez

2011-06-08T15:45:00.002-03:00

trans

2011-06-04T16:47:00.004-03:00

el pájaro va al agua
casi ciego

siente
el agua en su pecho
y viaja

va hacia el agua
como a su destino

redes
trans parentes
parentales

que unifican
todo.

Festival Internacional de Poesía

2011-05-30T20:59:00.004-03:00

lectores luzía blanc, c. monti, mariela vittor, marcelo faure; y docentes y estudiantes del ifd nº 715

lectura de poesía, hoy 20 hs.

2011-05-23T15:35:00.000-03:00

en el IFD nro. 715 de La Paz

palabraenelmundo

Alta hora de la noche

2011-05-23T15:34:00.002-03:00

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendrá la muerte y el reposo.

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscado por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
desde la oscura tierra vendría por tu voz.

No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre,
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.

Roque Dalton

lectura de poesía, lunes 20 hs.

2011-05-20T15:36:00.001-03:00

en el IFD nro. 715 de La Paz

palabraenelmundo

el poder es infinito

2011-04-23T22:46:00.002-03:00

lectura de poesía en mayo

2011-04-23T13:37:00.001-03:00

palabraenelmundo

yo no fui

2011-04-04T13:50:00.001-03:00

Yo no fui es una Asociación Civil y Cultural sin fines de lucro que trabaja en proyectos artísticos y productivos en los penales de mujeres de Ezeiza y, afuera, con las mujeres que salen en libertad

poesía en la cárcel

2011-04-01T09:05:00.003-03:00

[La idea no es vivir para siempre, es crear algo que sí lo haga.]

[frase: andy warhol- fotografia: marcos lopez]

alex grey

2011-03-30T15:07:00.003-03:00

alex grey

mural en plazoleta ejército

2011-03-28T00:16:00.014-03:00

Quedó terminada la 1º parte del mural que tiene dos íconos fuertes: el desaparecido Julio López y El Eternauta de Germán Oesterheld. La pintura es creación de Exequiel Arlotti, artista paceño afincado en Buenos Aires, ganador del 1º premio pintura en el Salón de dibujo y pintura del Norte entrerriano Linares Cardozo, 2008 (obra “Libélula”).

día de la memoria

2011-03-23T14:20:00.003-03:00

especial 24 de marzo

desapareció

2011-03-22T09:36:00.002-03:00

él se hizo espuma
se escurrió entre alambres
de una cama sin colchón
espuma de mar
inmensidad oscura de aquel día
espuma de rabia
de odios de lágrimas amargas
hervor de un pueblo libre
ardor de generales
que esquivan miradas
espuma de esperanza
espuma de susurros que hoy
son gritados
espuma de libertad
espuma de vida
esperanza de vida.

especial 24 de marzo

2011-03-22T09:33:00.003-03:00

especial 24 de marzo

2011-03-14T10:09:00.006-03:00

Este otoño
agrio desnudó mi piel
y leyó mi secreto
que ahora es de hiel.
Y tú, ciega caminas
sonámbula, deambulante
ausente.
Este otoño, irritado otoño
ultrajó mi alma,
robó mis tesoros
y no encuentro calma
y tu voz de ultratumba
sonora, indolora
callada /

Este otoño, lluvia
este otoño, llanto
este otoño, soledad
rompe mi canto
delicado de cristal.

especial 24 de marzo

collage 08-03

2011-03-08T17:14:00.001-03:00

ese hombre

2011-03-07T17:54:00.018-03:00

me cae bien que lo suban al palco...

ya no podré ser veedor oficial de alguna

figurita repetida
solamente un observador

indiscreto
de alguna que otra práctica

de otro

rodolfo no somos nosotros
él escribió - - jugó - - - relató

contó - - - imaginó - - - narró

no somos

y somos él

rodo encontrando una esencia perdida
en palabras gastadas
entiempos de

historiaconbayonetas

enestostiempos de

historiaconmalvonesyhuellasdigitales

que escarban tierras anémicas

en busca de certezas

él quiso relatarse

y lo supo

- - - - -

fogwill dice que uno escribe para no ser escrito
oquei, estamos de acuerdo

protegerse

ésto de escribir sobre él
un sacrilegio
que todo mito se permite a sí mismo

después de todo

pasar a la historia es dejarse manosear un poco
por algún desesperado que anda dando vueltas por ahí
tratando de encontrarle un sentido al mundo
a las palabras y a las cosas

narrar el mundo también es vivirlo
esa necesidad de inventarse un destino

rodolfo fenecido en los márgenes de la historia
rodolfo rescatado por un sherlock holmes gaucho
rodolfo inscripto en un relato

nacional

desbordante

y odioso

y borgeano / rodo

jugando

la última partida en

un tablero con

circulitos y cápsulas

de 22.

fauno

And death shall have no dominion

2011-02-28T22:02:00.002-03:00

And death shall have no dominion.
Dead men naked they shall be one
With the man in the wind and the west moon;
When their bones are picked clean and the clean bones gone,
They shall have stars at elbow and foot;
Though they go mad they shall be sane,
Though they sink through the sea they shall rise again
Though lovers be lost love shall not;
And death shall have no dominion.

Dylan Thomas

Edvard Munch

2011-02-22T00:07:00.001-03:00

Fogwill

2011-02-17T20:20:00.002-03:00

Versión

Voz que creada de sí, gritando a nada
vuelves a aparecer intercalada
aquí en mi voz grabando tu cadencia:
eco que canta donde me silencia.
Eco que me silencia y me revela.
Eco que es yo, que fuí y que me desvela
habitándome aún con oraciones
que forman mi razón: sus omisiones.
Misión de oír y de escuchar latidos
de tantos muertos que en la voz habitan
(Se repiten en mí cuando los mido
midiendo estas palabras que los citan).
Yo estoy entero aquí, pero partiendo
frases que me dividen y no entiendo.

Fogwill

Olga Orozco

2011-02-07T00:23:00.001-03:00

Olga Orozco. Agosto de 1991. Lectura pública en el Instituto de Cooperación Iberoamericano (ICI). Poema que pertenece al libro "Desde lejos", su primer libro publicado. Videoteca del Centro Cultural de España en Buenos Aires.

Roque Dalton: Por qué escribimos

2011-02-05T14:18:00.002-03:00

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.

Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.

Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.

Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca

Roque Dalton

matalobos

2011-02-01T20:53:00.008-03:00

dosis letal de alegría y

un futuro mágico en los márgenes

el rizoma incierto que sube

por tallos erectos

y hojas nerviosas lobuladas/ las

flores azules del leviatán

fueron semillas negras

brillantes en su madurez/ hay

ruda

hay epidermis

hay azafrán

hay verbo

hay aloe/ dosis

perfectas

para un presente

raro.

Pobreza.

2011-01-16T20:19:00.000-03:00

mi casa,

como toda casa pobre,

rebalsa de colores.

[Adrian Orellano]

http://poesiainthependiente.blogspot.com/

Mística

2011-01-12T15:38:00.002-03:00

El aire es un molino de garfios -
Preguntas sin respuesta,
Centelleantes y ebrias como moscas
Cuyo beso insoportable punza
Los fétidos vientres de aire negro bajo los pinos de verano.

Recuerdo
El olor muerto del sol en las cabañas de madera,
La rigidez de las velas, los extensos sudarios de sal.
Y una vez que uno ha visto a Dios, ¿qué remedio hay?
Y una vez que uno ha sido atrapado

Sin que sea descuidada parte alguna,
Ni un dedo de las manos, ni uno de los pies y que uno ha sido usado,
Enteramente usado, en las conflagraciones del sol, esas manchas
Que se alargan desde antiguas catedrales,
¿Qué remedio hay?

¿La pildora de la comunión?
¿Caminar junto a aguas inmóviles? ¿La memoria?
¿O recoger los fragmentos brillantes de Cristo
En las caras de los roedores,
Esos come-flores mansos

Cuyos anhelos son tan poco elevados que están cómodos -
La jorobada en su pequeña y limpia casa
Bajo los rayos de las clemátides?
¿No hay gran amor? ¿Sólo hay ternura?
¿Recuerda el mar

A quien caminó sobre él?
Las moléculas rezuman sentido.
Las chimeneas de la ciudad respiran, transpiran las ventanas,
Los niños brincan en sus cunas,
El sol florece, es un geranio.

Aún no se ha detenido el corazón.

Sylvia Plath (Boston, 1932-Londres, 1963), Tulipanes y otros poemas, traducción de María Julia de Ruschi Crespo, Centro Editor de América Latina, Buenos Aires, 1988

Mystic

The air is a mill of hooks----
Questions without answer,
Glittering and drunk as flies
Whose kiss stings unbearably
In the fetid wombs of black air under pines in summer.

I remember
The dead smell of sun on wood cabins,
The stiffness of sails, the long salt winding sheets.
Once one has seen God, what is the remedy?
Once one has been seized up

Without a part left over,
Not a toe, not a finger, and used,
Used utterly, in the sun's conflagration, the stains
That lengthen from ancient cathedrals
What is the remedy?

The pill of the Communion tablet,
The walking beside still water? Memory?
Or picking up the bright pieces
Of Christ in the faces of rodents,
The tame flower-nibblers, the ones

Whose hopes are so low they are comfortable-----
The humpback in his small, washed cottage
Under the spokes of the clematis.
Is there no great love, only tenderness?
Does the sea

Remember the walker upon it?
Meaning leaks from the molecules.
The chimneys of the city breathe, the window sweats,
The children leap in their cots.
The sun blooms, it is a geranium.

The heart has not stopped.

“Al este y al oeste llueve y lloverá...”

2011-01-11T10:23:00.001-03:00

No te vayas, quédate

que ya estamos

de vuelta de todo

y esta casa es nuestro

modo de ser.

[Barco Quieto- Fragmento]

perlongher

2011-01-01T17:45:00.003-03:00

DEVENIR MARTA

A lacios oropeles enyedrada
la toga que flaneando las ligas, las ampula
para que flote en el deambuleo la ceniza, impregnando
de lanas la atmósfera cerrada y fría del boudoir.

A través de los años, esa lívida
mujereidad enroscándose, bizca,
en laberintos de maquillaje, el velador de los aduares
incendiaba al volcarse la arena, vacilar

en un trazo que sutil cubriese
las hendiduras del revoque
y, más abajo, ligas, lilas, revuelo
de la mampostería por la presión ceñida y fina que al ajustar

los valles microscópicos del tul
sofocase las riendas del calambre, irguiendo
levemente el pezcuello que tornando
mujer se echa al diván

Lectura de Poesía [11/12]

2010-12-31T16:58:00.003-03:00

Más: ver álbum en Facebook

dame fuego

2010-12-31T16:50:00.000-03:00

Zelarayán

2010-12-29T18:21:00.001-03:00

Y a la última sombra se la comen los cuervos por arriba y los piojos por abajo. ¿Se acabó la negrura? Puro cuento.

Ricardo Zelarayán

hada

2010-12-26T21:53:00.000-03:00

Miguel Abuelo

2010-12-26T21:52:00.000-03:00

BUSCANDO REPELENTE PARA GORILAS

2010-12-26T21:44:00.001-03:00

Lectores que usan repelente para gorilas

BUSCANDO REPELENTE PARA GORILAS un blog para leer

ey!

2010-12-26T21:42:00.001-03:00

gasten mucho dinero

2010-12-26T21:34:00.000-03:00

2010-12-13T11:31:00.001-03:00

Si no se reconoce la condición legal de todo ser humano, entonces los derechos humanos no son más que una vana utopía, incluido también el más elemental de los mismos: «el derecho a tener derechos».

poesíA/ sábado 22 Hs

2010-12-09T01:14:00.007-03:00

en el club social la paz frente a la plazA

Guido Iglesias/ Marita Balla/ Luzía Blanc/ C Monti/ JoaKito Carrasco/ Mariela Vittor/
Enrique Zolo

"La caricias, tiernas mariposas,
se aprovechan de cada una de estas flores aladas que te llevaste."
Guido Iglesias

"!Al poeta! !Alimenten al poeta! Amen,
lloren de felicidad, no pierdan la alegría"

Joaquín Carrasco

"Hola le digo a los desaforados de la noche;
vendí todo mi desprecio a un costo muy vulgar,
demasiado inocente para ser un niño muy viejo."

Enrique Zolo

"Y luego pido prestadas otras palabras,
porque mi voz ya no sale,,,,
porque mi voz,quedo atrapada con tu nombre..."
Mariela Vittor

"Ahora lo que soy,
y lo que es mío:
el gesto,
la noche oscura,
los dragones
de las constelaciones
junto con los sueños."

Marita Balla

"El marido pica cebolla en la cocina
el perro ladra en el patio,

ella acaricia el teclado."

C Monti

"Suspira la casa,
entibia los maullidos de alguna fiereza
Extraña y tímida la humedad
brota desafinando al tiempo"

Luzía

evento integrado a las jornadas de historia revisada

el muro

2010-11-28T20:57:00.002-03:00

un muro privado impide a los paranaenses llegar al río

algo

2010-11-28T19:38:00.003-03:00

tus labios

esquirlas que detonan sin terrorismos

tus labios

imágenes al margen de los márgenes

tus labios

sonidos suaves entre tanto ruido

tus labios

tentación de espacios compartidos

tus labios

especies en extinción

tus labios

tan solo hipótesis para ser probadas

tus labios

niños huérfanos en busca de la paz

tus labios

algo en la nada absoluta.

(2003)

Superficies de Placer

2010-11-17T15:00:00.001-03:00

La Arena
aposento de los Dioses

El Pasto
alfombra de las Diosas

El río
lecho de los mortales.

sin título

2010-10-18T15:36:00.002-03:00

A ver si me contagias,
hoy voy a tocarte
madre de todos
acercarme es lo que quiero
a tu perdón
con mis manos
en tus raíces /
primavera
con mis manos
piedra y agua
en mis ojos
mariposa y colibrí /
me das tu tierra
primavera.
Árbol, flor
miel y abejas /
sin prisa en calma,
de viejas fragancias
mi alma llenas.

Declaración

2010-10-03T21:21:00.002-03:00

Siempre
por lo menos,
uno de los dos
tiene
que saber

y por ahora, entendé
que a mi
la situación
en realidad, no me afecta
para nada

Lo mas seguro es,
que cuando me entere
me quede en casa
sola y enojada

leyendo a Gramsci

y escuchando

Como se ríen de nosotros
Cuando no estamos

Sobre la evolución de las diosas del amor

2010-10-03T01:53:00.000-03:00

Acerca de este proceso, cámara de las ideas plantea un orden cronológico, cuyos hitos son figuras femeninas de relevante belleza llamadas diosas

Selene abre la encrucijada con marcado erotismo luminoso,
cegando al primer hombre
enmudeciendo a la primera bestia.

Emergió de unos vapores que en un atardecer salían del mar.
Un mar sin barcos y sin orillas.
Se cree que nadie la vio aparecer,
pero esto es lo que se sabe de verdad.

Sucedió a Selene una exquisita mezcla de miel, vino, pan y carne llamada Afrodita.
Su padre desarrolló en ella tanto la seducción como la fuerza, la inteligencia y la piel
(que conservaba de su antecesora el brillo alucinante).

Venus, la mujer de un musculoso y feo anciano llamado Vulcano,
trastocó los valores de Roma, equilibrando primero el carácter fémino y mental,
y agregando la idea del deseo en el corazón del soldado.

Cuando Venus se hundió por última vez en el océano,
surgió en el siguiente anochecer una adorable morena de nombre Iemanjá,
con una espada en la mano y una fuente de luz en su cabeza y rayos en sus pies.

Mucho antes de Iemanjá, cerca desde donde sucedió todo,
vive, alejada del ruido de las megápolis y legiones armadas, Ishtar.
Aun conserva su poder adivinatorio y sigue mirándonos con sus ojos de hermosa vecina
cuya virtud nos sana.

Continuará

Capitalismo

2010-09-19T21:18:00.001-03:00

Hay dias en que sinceramente tiraria todo a la mierda, sino fuera porque tengo que terminar de pagar la cuota de la tarjeta.

C. Monti

2010-09-17T21:14:00.002-03:00

sonrisa de emoticon

2010-09-16T21:14:00.000-03:00

a la gente que piensa mucho se le dice colgada,
a la gente que chatea mucho se le dice copada.

chicas de 30 años que no probaron nada
dan su punto de vista sobre todo
mientras posan frente al espejo y nutren su intelecto
en cursos de decoración.

para abrazar a sus hijos es necesario
ponerse un delantal,
para abrazar a su mundo
una webcam.

cámaras digitales negras enormes
toman imágenes de flores,
autorretratos desde la altura de la cintura
aparecen en redes tejidas por arañas
de la misma corriente de pensamiento.

con el plumero se rasca la espalda,
los niños acarician enchufes y abren paquetes,
el marido pica cebolla en la cocina
el perro ladra en el patio,

ella acaricia el teclado.

XVIII Festival Internacional de Poesía / Rosario

2010-09-15T21:10:00.000-03:00

Entre el 21 y el 26 de septiembre de 2010 se realizará el XVIII Festival Internacional de Poesía de Rosario

Este año participarán más de 50 poetas de distintos puntos de la Argentina y de Alemania, Bélgica, Brasil, México, España, Francia, Uruguay, Chile, Perú, Colombia, Nicaragua, Guatemala, El Salvador, República Dominicana y Venezuela.

Rosario siempre estuvo cerca

2010-09-15T21:01:00.001-03:00

3º mundo

Lluvia Feliz

2010-08-21T19:50:00.002-03:00

Llueve. Piso laberinto y llueve

Frota el silencio. Cruje abandono sobre el reuma de las tejas

Calle abajo, aguacero barre con tanta tristeza

Otra vez la tarde golpeando, cuenta regresiva

Llueve. Enmohece al hombre la espera y llueve.

Salvaje se levanta el Fauno, olor como a siesta, rubor a pachulí también

Suspira la casa, entibia los maullidos de alguna fiereza

Extraña y tímida la humedad brota desafinando al tiempo

Lluvia, sopor de verano alejándose del encierro

Duran las estaciones, la brizna bulliciosa cósmica seduce

al peregrino, lo invita a pasar.

Lucen las reinas rojas por brillo propio. En el solarium de la locura se reflejan, apenas se nota el miedo a las palabras.

Arco iris, abdicando al final del camino

Anuncia temporal de Felicidad.

Acabada transgresión

2010-08-08T15:29:00.001-03:00

Ve a la iglesia y reza,

Reza a tu dios pornográfico,

Invita a María a la orgía,

Seguro llevara a su hijo.

Pensé que todo era prohibido

Pero allí encontré el encanto

Fuerzas encontradas que me animan.

Volver al ser, o hincarme de rodillas.

Y allí estaban…

Célibes transgresores

Con aureolas de pornostar;

Reverendas vírgenes de sexo chorreado

Por el pulcro vino que guarda el sagrario.

La prohibición ya no impide jadeos

Y la angustia del pecado

Es convertida en placer sacro.

Machengo

Durazno sangrando

2010-08-08T15:27:00.000-03:00

Peaje a la Fama

2010-08-07T19:40:00.001-03:00

Miles de peatones rezan,
De pie al orden
Cientos de campanas estallan, como anunciando el retorno del desamor
La noche es ajena y aun no acaba; el silencio se aleja hostil, como huérfano de dolor
Mientras, el hombre del sueño de allá arriba se nos desmorona y cae, lentamente, desde un vacío de dudas
El eco de los golpes amortigua así un silencio mientras las ventanas se encierran en su escuálida mudez.

Y ellas siempre ahí, finas y firmes, tratando de convencer al público de que todo va bien.

Nicholas Roerich

2010-07-18T23:28:00.003-03:00

Como corresponde

2010-07-17T19:39:00.001-03:00

la bailarina
reposa los pies
en el agua
como si llevaran
adentro su tristeza.

Cierra los ojos
para imaginar
el enlace natural
donde las cosas
perfuman
otro páramo.

Se equivoca,
la emoción
pasa.

iguales derechos

2010-07-01T15:32:00.002-03:00

Manolo lee poesía

2010-06-30T15:21:00.001-03:00

Con voz propia en revista Laurentino de Paraná

adelanto

2010-06-19T18:34:00.001-03:00

verano 2010 tinta

2010-06-19T18:25:00.003-03:00

ver más acá

Lloremos

2010-06-09T20:02:00.001-03:00

Sí
Lloremos
Monótonos inquebrantables
Incorruptos
Lloremos esas penas esas heridas
Huérfanas íntimas
Indelebles
Lloremos juntos
Lloremos en soledad
Lloremos lo injusto
Lloremos la maldad
Lloremos la sangre en la tierra
Y ansiemos al fin la paz
Lloremos a este mundo vanidad
Y que las sales nos laven por dentro
Profundo hasta el alma
Lloremos sin pudor y con orgullo
Que tal vez de ese modo
Aprendamos a reír tiernamente.

Lectura de Poesía

2010-05-29T22:54:00.008-03:00

FESTIVAL PALABRA EN EL MUNDO

La diversidad hace más ancho el mundo / 20 al 25 de mayo de 2010
(en La Paz, viernes 21 de mayo, escuela Nº 5 Torres Vilches)

Este viernes: Lectura de Poesía

2010-05-20T12:10:00.001-03:00

Lectura de Poesía en escuela nº 5 Torres Vilches, viernes 21 de mayo, 15.30 Hs. La Paz, Entre Ríos

IV Festival Palabra en el Mundo

20 al 25 de mayo de 2010

30 países
351ciudades
Más de 700 acciones poéticas
Lecturas en 8 idiomas: alemán, español, francés, inglés, italiano, portugués, rumano, ucraniano.

Coordinan en La Paz: Centro de Estudios Históricos Arturo Jauretche y Fanzine Causas y Azahares

Leen: Cristian Montivero, Marcelo Faure, Mariela Vittor, Nelson Caraballo, Julio Blanche y Alfredo Martínez.

el domingo infla la bici

2010-05-18T15:18:00.001-03:00

SACA TU BICI, monociclo, velocípedo, triciclo, reclinada, chopper, mountain bike, o tu vehículo original con ruedas para compartir una tarde a todo pedal!

Este domingo 23 a las 16 hs nos juntamos en frente del museo para un recorrido por nuestra distinguida ciudad de La Paz en la de dos ruedas. La idea es redescubrir la ciudad desde una perspectiva diferente, aprovechar para sacar fotos, hacer ejercicio, sentir el viento y el sol en la cara, charlar y pasar un buen rato al ritmo del pedaleo. Y a la vez, incentivar el uso este saludable medio de transporte que en lugar del contaminante automóvil, no hace humo, ni ruido ni bulto.

...encontremos la poesía de la vida pedaleando! “¡La bici es autonomía y libertad! ¡La auténtica simbiosis hombre-máquina!¡La que mejor convierte la energía en movimiento! ¡Volvé a la niñez sin viajes transpersonales! ¡Sentite Alfred Harry! ¡Dejá el Facebook un rato que no se muere!” (frase célebre de los amigos de Deriva Bicicletera de Paraná)

Apto todo público, pasar la voz

No más trabajo, abuelo

2010-05-02T15:29:00.001-03:00

Supongo que de una vez por todas
debe estar descansando
el esqueleto del abuelo hecho un revoltijo en la urna.
Cruzado de cicatrices de albañil
y la condecoración de un clavo
hundido en el húmero derecho.
Pero no estoy totalmente seguro de que la osamenta
no sufra sacudidas de vez en cuando:
cincuenta años de levantar paredes
quizás no hayan agotado su impulso y el abuelo no quiere
que oscurezca un resto de energía en el acumulador.
Pero todo está bien, abuelo.
Su largo sudor se ha evaporado, formó nubes
y retornó en la lluvia. Ningún asunto suyo
fue desperdicio. Por su causa
la obra continúa en construcción.
Por gente como usted, la mejor sustancia del planeta,
salió el sol todos los días. Por usted
valió la pena estar de pie y agradecido.
No haga ningún esfuerzo por resucitar, abuelo:
ya basta de trabajo.
Y que no se le ocurra
poner en orden sus propios escombros
ni ocupar sus vacaciones arrancando
el clavo de su hueso más heroico y personal.

Água

2010-03-27T16:29:00.001-03:00

Elementum
Amor
Pareces-te a água
Transparente,
E talvez eterna sejas
Água que existe
Tão cheia de vida
E milagres
Reter-te
Dentro de mim
Como a terra
num jarro
isso queria.

Apenas um bom gesto

2010-03-26T15:49:00.001-03:00

Minha astúcia tem

mais vontade de perder

do que o sinistro poder

de desmoitar o herói

de este convento

mais laudável

que o rock and roll

todos têm ódio

para oferecer

ainda que a vulgar coitada

é tão terna

que mistura favor

com austeridade

sem soco é difícil.

24 en la plaza

2010-03-25T16:13:00.002-03:00

Tilo Wenner

2010-03-16T16:22:00.002-03:00

Nació en Galarza. Desaparecido el 26 de marzo de 1976.

Correspondencia Del Fuego

Mientras yo te miro, tú muestras tu alma.
Tus detalles más pequeños me conmueven;
por ejemplo, un cabello sobre tu frente, un
lunar en tu vientre.
Todos los días te descubro y describo;
al día siguiente vuelves a ser la desconocida.
Nunca faltaré a tus citas.
Nada me parece inútil en ti.
Lo revelador es el modo como compones tu
imagen.
Decir que eres la dueña de las nubes, es
apenas indicar uno de tus atributos.
Todo lo que tocas se convierte en correspondencia
del fuego.
Tus manos lucen mejores que las estrellas
en una noche de verano en el mar.
Estás llena de señales; eres como un mapa
de un país imaginario.
Eres transparente y sabia.
Tu sangre es mansa y volcánica.
Eres tan cambiante como la permanencia.
Lo que reflejan tus ojos es lo distinto que
podría ocurrir.
Siempre estás abierta.
El magnetismo que irradias contamina a todos
los que se te acercan.
Escandalizas con tu inocencia al cielo y la
tierra.
Brillás más que una garza en un plenilunio
de otoño.
Eres como una lluvia imprevisible.
Amo cada uno de tus momentos.
Eres real, y sin embargo eres la ilusión
perfecta.
Eres niña como un gran pan de azúcar.
Cuando tú me miras callo y sonrío.

imagenespatologicas/

2010-03-12T00:00:00.001-03:00

imagenespatologicas/

Sadoz

2010-02-23T14:34:00.002-03:00

El labio inferior mordido,
Los rasguños sobre la espalda
El tatuaje en la entrepierna, bordado a mano
La cachetada insolente,
La nalgada cómplice
La puteada, sucia
El vale todo sin límites
Los mensajes sin contestar
La fijación oral
El jueguito del rechazo, insensato
El estadio lleno, de sensaciones raras
La reputación rota
El dolor, el placer, el dolor.
El amor revolcado por todos lados

Y lo sensual que suele ser

El recordarte así

paraná poesía 2010

2010-02-21T18:36:00.003-03:00

patricio, blanc

blanc, faure

c. monti

rubito, blanc, zolo

La Maga

2010-02-11T11:53:00.003-03:00

Y se muy bien que no estarás.
No estarás en la calle
en el murmullo que brota de la noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes
ni en los libros prestados,
ni en el hasta mañana.

presioná ► y escuchá

Paraná Poesía 2010

2010-02-09T11:15:00.002-03:00

Nos mandaron la invitación de Paraná y allí estaremos:

Jueves 18, Viernes 19, Sábado 20 y Domingo21.

Editores, Música y Artistas Plásticos de la Región.

Más de 40 poetas del país

Por Cuatro Días Locos Que Vamos A Vivir,

Por Cuatro Días Locos Te Tenés Que Divertir!

Expectancia

2010-02-04T01:38:00.009-03:00

Cínicos y quirúrgicos, los dos, los dos mentimos. Gonzalo Rojas

Te quiero como sos
un poco molesta y un poco divina
animal urbano acostado en la parte trasera del infierno

Te quiero plena
asesina y coqueta aunque estés prematura
subiendo la temperatura del Horno del amor

¡Qué enigma sos en el espejo!
los fantasmas abusan en tu piel
pinchan elementos dolosos - - - - - - - - convulsivos

¡Qué expectantes quedan las vírgenes!
sienten mariposas agitadas
a orillas de aquel Paraíso escandaloso.

Ahogada del cielo

2010-02-04T01:15:00.001-03:00

Luz López, "Ahogada del cielo", 2008

Gustav Klimt (14 de julio, 1862 – 6 de febrero, 1918)

2010-01-28T14:21:00.002-03:00

Cofradía del MAR visitó la costa del río Paraná

2010-01-28T14:11:00.003-03:00

En la foto vemos al escritor Enrique Zolo junto a Doop, luego de la lectura de poemas en playa "La Curtiembre", norte entrerriano.

Se viene la primera Antología de Causas & Azahares

2010-01-21T17:47:00.000-03:00

Monti García fue el que tiró la idea y prendió. Gerboy, Preta, Fauno y Chavo, también se acoplaron. Un libro de cinco participantes (poesía) prologado por una reconocida escritora. También hay dibujos de gente paceña y Toti hizo la tapa; Pol dijo que puede tocar en la presentación de ¿febrero?. El Fanzine dió sus frutos... iupiiiii

NoActa

2010-01-11T18:34:00.006-03:00

páginas
Juegan en contra:

imaginación

Lluvia

diagnostico: proliferación

Lo sabe (ella lo sabe): Algo hasta ella vendrá

(Ojala traiga)

argumentos, una página,
y en ella el final

Martes
cuadrado y uniforme: en su hogar

Y acá,
clima nulo
ciclotimia
a mi corta edad.

El mediterráneo no es solo una ensalada

2010-01-03T18:34:00.003-03:00

Todo lo que de vos quisiera
Es tan poco en el fondo
Porque en el fondo es todo. J.C

Que idiota, creer que por mas aritmético que pareciere Fibonacci
Seriamos los dos, solo números primos.

Que infértil virtud la de pensar, que por más homínidos que fuésemos
Terminaríamos enlazados siempre, pecando por lo mismo.

Que terminantes los intervalos, suponer que aun mortales
Podríamos rezar, para que nuestra salud sea buena, y la virilidad nunca falle.

Que prepotentes humanos que fuimos. Quedan impotentes y eso te lo aseguro

Creyendo que con un espejo nos detendríamos en la eternidad

Solo para verte. Así

Me tuve que ver.

El camino del río

2009-12-27T14:59:00.002-03:00

Un poema escrito en los márgenes de un diario.
El pésimo tarareo de una melodía conocida.
Las vías y el tren de nuestras miradas
en una clase de la facultad.
La promesa de un viaje imposible.
Las lágrimas por un golpe bajo
en una peli.
El juego de cosquillas, nuestras risas.
Eso era el amor: el caminito del río,
el agua besando tus pies.

Submarino

2009-12-27T11:14:00.002-03:00

En un Fiat 600
queman lo último que queda,
aguantando el humo
sin respirar
por diez cuadras.
La felicidad no se administra,
dice uno
y cierra las ventanillas
en el fin del verano.